Black Thursday

Hoy me acuerdo de ti como una exhalación en el aire

evanescente  como el polvo que hace más dolorosa la herida

de un tiempo que no nos da ni tregua, ni consuelo

de lo que fue a esta parte aquello que tuvimos entrelazados

en arenas de desiertos corporales, las pieles quemadas

por tantas, tantas deslealtades

(y ahora, fíjate, yo soy lo que tú eras

y sufriré, lo sé, la amarga dulzura de tu condena

no quise, sin embargo, ser lo que digeriste en el odio

sino haberme pertrechado tras abismos de soledades

en los que vivíamos a pesar de tanta inopia vital);

fue tanto el delirio del viaje que emprendimos al alejarnos juntos

de los nudos que nos ataban en nuestras manos

no entre nosotros, sino a nosotros mismos,

con los ojos pegados al suelo de barcos naufragados

hasta romper los muros del deseo ajeno

muros en los que habíamos dibujado los mapas para encontrarnos

entre silencios de cartón donde gritábamos para otorgarnos

la razón de nuestra despedida

(y ahora, mírame en tu ceguera, soy lo que tú eras

y palidece mi sombrío hastío ante lo que sé que vendrá

porque no entiende el mar de arena más que en la orilla

donde finaliza el mismo instante de ser de una ola)

cada error que marcamos en ese tiempo que nos hería en los dedos

¿qué fuimos para no ser nada? ¿qué dejamos

en todos aquellos días en los que pensábamos

sólo en lo que seríamos mañana?

¿era, tal vez, la decepción continua que da el vivir sabiendo

que todo tiene un fin?

(y ahora, que sólo eres inexistencia y vacío,

entiendo todo aquello por lo que desesperas

porque entre lo que callo y lo que no digo

voy comprendiendo cómo encender el cigarro

dentro del vaso de whisky, dentro del horror

de entender que ahora soy, lo que tú eras).