Once. Late Goodbye

Posiblemente siempre se me olvide que hay días como estos

y como casi todos, en los que las hojas muertas

sustituyen a los secuestros, de palabras, de voces, del humo

en escala de grises que hacía fundir el sonido

de tu voz con el de todos mis recuerdos

días para enfrentarse a lo mismo, a lo efímero y lo eterno

para encerrarse en el fondo de uno mismo, allí, al final del tiempo

en cada esquina perdida, en cada tumba pintada de azul

brillante, dice el sol que queme entre mis brazos

el anhelo por las cuchillas afiladas y desconocidas de tus besos

alejándome de cada exterior humano, penetrando en el silencio

de los rostros, los gestos, repetidos, siempre bajo las mismas excusas

porque sólo puedo repetir este cansancio perpetuo

la adicción imperfecta a seguir buscando en cada forma

el mismo espíritu descompuesto, deshecho, deshilvanado

en el sacrificio autodestructivo de desear el deseo. No hay mares

desecados por los que caminar, me temo;

menos cuando pienso mirar hacia aquellos ojos alejados por décadas

porque solitaria es la prisión de tiempo y espacio

imposible devolver al sucio corredor de la vida todo lo vivido

para no ser ancestral sin apenas haberte quitado la boca

(nada hay, sólo esta necesidad de soledad)

para no habitar en la lejana disyuntiva de la perpetuidad

tan sólo ser rumor entre los abrazos partidos del océano generacional

que nos separa]

simplemente esconderme de mí mismo para no buscar mis cenizas

en el final del desierto; únicamente esperar que se repitan los días

con los que se marchan los años. Porque siento el horror dentro

de mí, como una azada que cavando va la tierra

en la que se quiere habitar cuando por encima de ella nada nos queda ya, cuando es tan fácil ser convertido en ausencia de lo que antes se era delirio

(el bucle melancólico infinito, yo mismo a mí mismo, y todo lo demás)

desde el fondo alveolado de este deshilachamiento. Grito, estoy gritando

lo hago, con voz sorda, callada, sólo los músculos del cuello tensos,

en el adiós de cada día,

en el tormento de cada noche que voy pensando

y se van cayendo las copas envenenadas de los árboles, copas vacías

de sangre; adiós, carne de mi alma, adiós. Porque el alma

la tengo cosida al cuerpo, reclamando lo que efímeramente me haría

sentirte]

mientras te pierdo en la eternidad

y a veces me ciño a la idea de ser el mismo que rompe las puertas abiertas

y a veces salto por encima de los absurdos,

rompo el tiempo y la circunstancia que vuelve opacos nuestros espejos, aspiro a no ser,

me revuelvo en el viento por esperar la compasión de Dios

en el lugar donde nació su hijo;

en el sacrificio recíproco de este dolor infligido a ambos

(pero que tan sólo yo siento)

cuando se rompe el mismo hilo del destino que corría bajo mis arterias

mis venas, mi cuerpo entero; nada hay, de nuevo, en la ausencia

en el ruido del vacío, en las calles llenas de gente donde todas las máscaras

se resisten a ser algo más que plástico y formas confusas

porque mis versos más tristes ya se escribieron

y ahora sólo queda el rumor de este adiós susurrado

de esta despedida entre recuerdos no tenidos que todo se dijeron

J'aiguisais lentement sur mon coeur le poignard

hasta encontrar el abismo, el olvido, allí donde je me suis baigné

dans le Poème de la Mer

en el abrazo de piedra de tus ojos de cristal.