El Clan de las Tormentas

Batallas muertas

2012-02-17T11:20:00.001-08:00

Despide la noche en que estoy la certeza

de que te habrás de ir, dejando la batalla

a la que nos enfrentamos con un río de cadáveres

(todos tienen nuestros rostros)

a pesar de haber pretendido ser en la eternidad

naufragio de sombras y murmullo de luces

a pesar de todos los intentos por no convertir

en cataratas]

cada lágrima que derramamos, como veneno y adiós

como los besos que enterramos;

todo comenzó en un dolor intenso,

en un abrazo al sol que nos quemaba por dentro

todo comenzó en un ardid del destino

contra el que jugamos riéndonos del tiempo;

todo en ti fue, desde el principio, verbo y carne

palabra y soliloquio de abrazos partidos por el miedo

y pronto, demasiado tal vez, supimos que todo cielo

se enfrenta a su infierno. Nunca

pudimos ganar la batalla a los años, sí lo hicimos al espacio

(no fue suficiente, me digo ahora,

entonces era lo que más preocupaba,

la ironía hizo que eso fuera el veneno que nos mataba)

y tras tanta armadura destrozada, tras tantos escudos y lanzas

al fin fue desnudez, de alma y cuerpos,

de muros y torres a las que subimos para deshacernos del pasado

(ése que ahora parece también eterno

y nos hace efímeros a ambos). Encontré

en tus ojos el océano más inmenso y quise navegar en él

incluso aturdido por el desierto de la piel que abrazaba

no supe ver que borrábamos así el camino que abrimos;

ahora que tengo todos los sueños destrozados

sembrados de dudas los recuerdos

ahora que voluntariamente te has recluido entre los pañuelos

blancos]

para hacer de mí la culpa y el orgulloso pecado

la sangre que todo lo vuelve tiniebla, el miedo

a volverme un simple cúmulo de hormigas que devoran

el tiempo. Todo, en este punto, se ha ido,

todo, en este momento, empieza a estar acabado

dónde quedaron las alas torpes de tus labios

que hacían volar a mis manos,

dónde se marchitaron las luces de mis ojos

que quemaban los hielos de los miedos quebrados

a qué dudoso lugar corresponde este abandono

de mi destino de tinieblas. Ya sólo me queda cuerpo

(mi alma se ha mutilado)

vaciado como el espíritu de un naufragio

lleno de lágrimas plastificadas recibidas desde disculpas

lanzadas como cuchillas de afeitar contra el cuello,

perdido ya en la rutina de tener vivo sólo los sentidos

y estar muerto de expresiones, emociones,

ganas de recibir cada día el abrazo de tu prometida ausencia

y preguntándole a cada gota de lluvia, a cada rumor del aire

a cada animal, a cada cielo, a cada persona, a cada dolor,

a cada objeto inerte, a cada silenciosa huida de tu pasado

a todo pregunto por qué,

y sólo encuentro sombras de angustiosa

duda,

sólo la certeza de que te has ido

(todas las batallas por las que luchamos

yo las he perdido)

sólo la única verdad de la derrota, de querer

morir en todos tus olvidos

de no desear ni el deseo, de no querer vivir

para no estar atrapado en la prisión de tu recuerdo.

Sueños exiliados

2011-12-08T05:53:00.001-08:00

Deshaciendo las horas perdidas que marcan los relojes

a los que he descuartizado con los dientes

para no ser heridos por la evidencia del tiempo que pasa

en un mundo donde no podemos viajar en tranvías

a los que llamar deseo

donde tengo zapatos de plomo porque nunca aprendí

a vivir en la superficie de tu cuerpo

visionando los días en los que dejaba tras de mí la huida

sin decir adiós. De aquellas apariencias tranquilas

de batallas no libradas

por nosotros, los que habitamos en la casa muerta

esperando que el viento del norte se lleve las hojas muertas

que hemos marchitado

(mais la vie sépare ceux qui s'aiment…)

iluminando la tempestad que nos asola

en nuestra carne de cemento, de metacrilato, lisa, lejana

fría y casi tan obscena como una noche en mitad del recuerdo

ya no voy donde existe la posibilidad del encuentro

(porque es un viaje infinito, a destiempo, allí donde

es necesario primero sellar el olvido]

en pasaportes de cadáveres desguarecidos; no fuimos más que eso

en momentos en los que la vida era más bella

y el sol plus brûlant qu'aujourd'hui. Las pisadas de aquellos pies

ajenos sobre el techo descuidado, el olor a unión

antes de que todo fuera lejos, distancia y muros de vacío,

de ignorar hasta las palabras que anhelamos escuchar),

alejándonos de este cuento sobre el fin del mundo

en donde prolongamos una vida que ya no existe

porque cuando se carece de presente, el pasado es exilio

y el futuro la única huida.

Black Thursday

2011-11-24T14:27:00.001-08:00

Hoy me acuerdo de ti como una exhalación en el aire

evanescente como el polvo que hace más dolorosa la herida

de un tiempo que no nos da ni tregua, ni consuelo

de lo que fue a esta parte aquello que tuvimos entrelazados

en arenas de desiertos corporales, las pieles quemadas

por tantas, tantas deslealtades

(y ahora, fíjate, yo soy lo que tú eras

y sufriré, lo sé, la amarga dulzura de tu condena

no quise, sin embargo, ser lo que digeriste en el odio

sino haberme pertrechado tras abismos de soledades

en los que vivíamos a pesar de tanta inopia vital);

fue tanto el delirio del viaje que emprendimos al alejarnos juntos

de los nudos que nos ataban en nuestras manos

no entre nosotros, sino a nosotros mismos,

con los ojos pegados al suelo de barcos naufragados

hasta romper los muros del deseo ajeno

muros en los que habíamos dibujado los mapas para encontrarnos

entre silencios de cartón donde gritábamos para otorgarnos

la razón de nuestra despedida

(y ahora, mírame en tu ceguera, soy lo que tú eras

y palidece mi sombrío hastío ante lo que sé que vendrá

porque no entiende el mar de arena más que en la orilla

donde finaliza el mismo instante de ser de una ola)

cada error que marcamos en ese tiempo que nos hería en los dedos

¿qué fuimos para no ser nada? ¿qué dejamos

en todos aquellos días en los que pensábamos

sólo en lo que seríamos mañana?

¿era, tal vez, la decepción continua que da el vivir sabiendo

que todo tiene un fin?

(y ahora, que sólo eres inexistencia y vacío,

entiendo todo aquello por lo que desesperas

porque entre lo que callo y lo que no digo

voy comprendiendo cómo encender el cigarro

dentro del vaso de whisky, dentro del horror

de entender que ahora soy, lo que tú eras).

La espiral perpetua

2011-11-15T13:01:00.001-08:00

Es tiempo de adiós cuando el olvido es silencio

cuando no queda alma de los cuerpos que un día fueron

como sombras unidas por un único sol. Ahora todo es sombra,

pastos de ceniza seca que en extrañas hogueras frías

hemos ardido; sin el ardid de mostrarnos

como éramos. Un escarmiento desvalido y cadaverizado

por la palabra errante que te busca y no te encuentra

en los momentos ausentes de nuestros cuerpos

(no fuimos más que otra forma de ser un secuestro a otro tiempo)

y ahora, pulsando las preocupaciones de la frustración

nos encontramos labio a labio oxidado

en la renovada y alegre desesperación

de habernos removido de nuestras manos;

tan sólo el abismo, tan solos los dos

ojos que miran hacia dentro.

No hay nada]

terribles motivos para el descontento,

cuando se busca entre palabras la carroña que nos alimenta

por dentro. La duda no resuelta de si los días pasados

existieron o fueron sólo espejismos, aire muerto

entre los dedos]

olas que intentan inundar desiertos, humo denso,

culpable de la sangre que brota del suelo de este arrepentimiento

en la fragua herida donde forjamos aquellas armas

las mismas que usamos para mutilar nuestros abrazos

en las vueltas que dimos a este mundo que creímos nuestro

y ya, ahora, ya vemos, que arrojado está lejos,

porque nosotros ya no somos los que éramos, sólo despojos

de sombras, de mentiras, de realidades al descubierto,

caiga sobre mí tu espada sin filo ¡quiero ya desesperar y morir!

en esta larga noche que no conocerá mañana

en esta oscuridad que sobreviene a la batalla

derrotado ya sin alma ni resuello, sin esperanza

ni deseo]

caiga sobre mí tu espada sin filo y me convierta, herido

sobre tu pecho, en plomo, en herrumbre,

en lanza, en mortal, deshaga de mí este deseo de sombra

y encuentre el camino donde todos los que han acudido

ya han muerto;

caiga sobre mí tu espada sin filo, quiero ya marchar

al lugar del que fui, al lugar del que nunca he vuelto.

El fin del mundo

2011-11-03T16:08:00.001-07:00

Vivimos olvidados en esta conjura de idiotas

en calles que ya recorrimos para llegar aquí

y otra vez nombrando demonios que resucitan

con las manos, con la libertad de los vasos llenos de alcohol

y colillas, y humo, el sudor de los cuerpos fríos

que ya no se encuentran

(llévame alma fuera de este cuerpo inútil)

porque olvidé la premonición que me hice al entregarme

en sacrificio (nada cambia, todo sigue igual

que ayer, que entonces

en estos cambios degenerados en sombras

plenilunios de la inconsciencia

en la soledad a la que quedamos atados de por vida

sin rumbo de perdición, porque no queda gloria;

y andamos preocupados, ya lo creo, por las lágrimas silenciadas

por la incertidumbre de la ausencia)

derrumbando los caminos que construimos para encontrarnos

y dejando, tan sólo, escombros de tinieblas

en las que se retuercen los hijos imposibles de tener

aquellos que se pensaron, que se dijeron, que se olvidaron

en todo el tiempo del futuro pasado. Es adiós

prendido entre los labios que fueron cuchillos en cada beso

y de los que apenas quedan hojas marchitas

que piden lujo, calma, nada más, sonrisas artificiales

hasta que, al fin, plastificamos nuestras horas

todas las que nos hieren, aquella que nos mata

finalizando en este preciso instante lo que ya es final

o es preludio de la lanza, el veneno, el cuerpo moribundo

de todos los que por ti combatieron, todos caben

en mis manos, todos por ti han luchado

(y, sin embargo, son nuestros actos los que se derrumban

y, sin poder demostrarlo, es la tumba de nuestros espantos);

esperando tan sólo el silencio de los campos

en los que fui herido, estos campos de ruinas que fueron

en otro tiempo, espacio para un sueño amargo.

Las costas de la utopía

2011-10-02T04:43:00.001-07:00

A veces llega el fin de las cosas

y no somos más que átomos disecados

rondas nocturnas de sangre de otros,

naturaleza prendida del desastre de lo trágico

malgastando horas de decadencia

en anunciar la vejez de nuestros propios deseos

(¿para qué si es inevitable?)

en atender la alegoría inefable;

encerrado tras los muros de la realidad

alumbro el deseo en este castillo

de sombras]

con sueños heridos en lanzas rojas

afiladas uñas del destino

porque aprendimos a mentir en los aullidos

y encontrar la verdad escondida entre cada engaño

(que nos hacemos a nosotros mismos)

entre cada disolución natural de la vida, descompuesta

de rumores de silencio, de murmullos en las calles

que, vacías, destruyen lo que creemos inmenso. Naufragamos

en costas de utopía, creyendo que le ganaríamos

la batalla al reloj, que vivir mismo es una huida

pero, en realidad, huíamos de lo que éramos, de lo que seríamos,

y ya no queda casi nada ante lo que rendir cuentas

porque se es raíz arrancada del árbol que pretende seguir creciendo

porque se es tormenta en mitad de un desierto

porque se es lo encontrado cuando nunca se hubo perdido

y es tan largo el grito de los tiempos futuros

que en sus pálidas llanuras sin horizonte dormimos

esperando que el destino nos haga caer, rendido

ante el altar, pensando en los silencios

tendiendo puentes hacia babilonias de sentimientos

(prostituidos en el amargo cabecear)

nos varamos en las playas de nuestros cuerpos

y eso fue todo;

sólo eso.

500 minutos de olvido

2011-07-19T13:34:00.001-07:00

A veces el pasado es de verdad, y otras de mentiras

se lanza hacia los escudos fraguados en el cementerio

de las palabras decisivas]

(exquisitamente desvariadas, magníficamente escondidas

horror, deseo, traición]

Maquiavelo en el efecto de rogar el misterio)

de estar desbrozando dedos. No, es todo más sencillo que eso,

es sólo el suelo que pisas barnizado en whisky, es quinientos minutos

con las entrañas en el subsuelo de los recuerdos

los caminos perdidos entre tus uñas y mis dedos, el clavo sobrante

el esperma dominante, el sueño herido y la lágrima exiliada

en el lavabo donde mueren los días que habíamos de entregar

en sacrificio. No hay descanso, ni treguas ni consuelo

porque la vida es guerra y es ser matado

en un lugar donde los adioses sean las pistolas del duelo

mientras no dejamos de hablarnos para no tener que oírnos

(aquellos campos de paz en el pasado, dorados, llenos

de espigas]

en los que íbamos a hacer lo que hacen las horas con el tiempo)

el mundo no es así, me oí decir; quise ignorarme. Pero la verdad ya empuja

como un aullido interminable,

la soledad es la respuesta a las apuestas de riesgo. Túneles de espinas

dorsales entre nosotros que recorren la vaga desidia

de los encuentros; mirando el rencor de fugarnos de nuestras manos

porque hubiera querido que en tu vientre mi alma se solidificara

y permanecer así preso como el hijo que vuelve a la madre

o como todos los qué más da que pronunciaron

los suspiros sacrificados, también, en el viento. De lo que pudo ser

y se quedó en la confirmación cíclica de que todo es hueso

y carne y se pasa la vida hacia lo lejos

para partir en los inmensos navíos que nos separan en las orillas del tiempo

creyendo que el pensamiento lo es todo y nos mata que no sea nada;

para descubrir que no habrá derrota en la que no piense

que cualquier victoria, ya estaba envenenada.

La semilla aleatoria

2011-04-21T14:47:00.001-07:00

Lo más cerca de mi alma es a tu lado

donde la gente dice que el sol se tumba para verte

y yo voy buscando entre tantas libertades quedarme

preso de tus labios]

para dejar de rodear tu sombra con mis brazos

ahogar mis dedos que se expanden en el delirio de tenerte

porque de ti parten todas las primaveras que hacen desaparecer

mis inviernos]

y aunque hay quien piensa que vivir es morir lentamente

a mí me gusta morir por ti. Sabiendo que existen

mil caminos para encontrarte y tan sólo uno para perderte

en el filo de la espada que corta el hilo de los pasados

desangrando las soledades en las que se quedaron

los hijos huérfanos de nuestro adiós; queda espantado el olvido

a pesar de todo]

y, sin embargo, muerto el claro lunar, la batalla contra el futuro

no es menos dura. No quiso,

nunca, que te dieran de comer los cielos que nos miraron

lo que hizo que, al final, fuera la tierra la que nos detuviera.

Arrojado desde las profundidades en las que mueren tus naufragios

me encuentro ahora, en el momento de mirar a otro lado

con la consecuencia maldita de beberte a plazos

(sangrienta mi alma te paladea, se enroca

en la entrega somnolienta de esta noche perpetua)

para quien espera ser espasmo de todos los recuerdos

y, sin embargo, no queda ya más que máscaras de huesos

en cuerpos sin carne. No, me digo, no más entregado,

arrojado sin poder evitarlo contra los proyectiles de tus manos

queriendo desgarrarme el sueño que forjé entre tus brazos

viéndome desde dentro en el sacrificio

que hizo de nosotros una ausencia

permanente]

porque no, no queda más que un mar atemperado,

en la calma que obliga al capitán a ser quien hunda el barco

y echando de menos las palabras sin sentido

los tiempos vacíos, la soledad de siempre

la misma y neutra emoción de la nada más absoluta

la tranquilidad de estar no vivo, el resumen de lo que se es

cuando está finalizado. O comenzado.

En la pasión desanudada de las cinturas desgarradas,

en las cuchillas de tus abrazos que me dejan listo

para que me lleven los suspiros de los días pasados;

(inundado de vacío)

vamos dejando atrás la decadencia de los átomos

de todos los que nos han formado

y de toda la gravedad que en un punto concentró

todas las fuerzas de la naturaleza para que la misma Tierra

girase y nos dejase]

en el lugar en el que nuestras almas se han encontrado.

La pistola del hombre muerto

2011-01-04T18:08:00.001-08:00

Tal vez hemos encontrado el corazón agujereado, como un eclipse

en mitad de un estanque,

como el dolor de los huesos encontrados tras la puerta

y llenos de balas disparamos al cielo con nuestros ojos

persiguiendo todas las tormentas a las que quisimos abrazar

con nuestros dedos siendo cuchillas de cristal

desde el sonido que describe la amarga curva de tu elipse

hasta todo aquello que de este tiempo se espante

como la pistola del hombre muerto que nos espera

con su mano reposada sobre la cabeza del que vuela

por nosotros, persiguiendo todas las luces que apagamos

con nuestras cabezas hablando a nuestros cuerpos sordos. Quisimos

que no existiera un tiempo en el que no nos quisiéramos,

(entonces, no hubo pasado, ni lo necesitamos)

y en aquellos desiertos polvorientos del desconocimiento

recordamos las batallas a las que no nos presentamos

(y en las que, a pesar de ello, ya estábamos)

cuando te vayas, ¿qué?, posiblemente sólo la tormenta]

arrinconando en los espacios que quedan entre los espejos

el miedo y el vacío, las piernas enredadas como las ramas

de esos árboles brillantes como el fondo de los mares;

no le queda ya tiempo a nadie, se fue desintegrado en el espejismo

de ser humo de tránsito entre disparos silenciosos

de la pistola herrumbrosa del hombre que ha caído,

porque vivimos en todas las revoluciones

yo sólo quiero morir en la tuya]

aunque tenga que pasar días viendo el sol encarcelado

entre mi sangre. Hacia la última frontera de nuestras vidas

encuentro los abismos iluminados, los vastos ríos

de soliloquios orillados]

las inmensas praderas de hastío donde germinan los cuervos

a los que tu piel transforma en mis hijos descarnados;

todo aquello que fuimos no forma ya parte, ni siquiera

de la ciudad a la que llamamos Pasado

y en la que ahora se crían sombras para poder ocultarnos

de este lago ahogado en tus ojos, de esta alma

encarcelada, limitada por mi piel. Con el cielo entre tus dedos,

y la luz entre tus manos.

El tiempo expulsado

2010-11-10T12:39:00.001-08:00

Cuando no estás la ausencia se llena de vacío, como una noche a la que le han golpeado

hasta hacerle saltar estrellas como lágrimas furtivas

que se deslizan por la piel de tus adioses diciendo que te vas

y apenas queda ya ni silencio ni ruptura con los momentos de lo deseado]

tan sólo el aire que es pesado cuando no lo ocupan ni tu cuerpo ni la lejanía que esquivas

del mío propio; porque para amarte tan sólo me hacen falta eternidades]

y para esperarte toda la vida. Es ya tu retrato una marca de mi sangre

es ya tu voz un tatuaje hecho a fuego en cada uno de los sonidos

que habitan en tu recuerdo efímero, tan corto porque es tan continua tu presencia

la que aleja lo caótico del espejo, y lo atraviesa dejando atrás el humo y el metacrilato de las noches de hastío sin tu esencia

y todo aquello de antes, de los días pasados, del otro yo

que mataba la caída al abismo por el vértigo de ascender;

tus ojos oceánicos, tu piel como besos de cristal. Tan sólo aspiro ya,

a desesperar al tiempo y al espacio para desarmar todo recuerdo

encaramado al fondo del abismo como un hombre entregado a los campos

en los cuales se ha visto nacer

en los cuales se ha visto morir

en todos aquellos siniestros olvidos a los que le teme hasta la muerte

porque no quiero yacer

(no, nunca más de nuevo)

con el erial prendido en los ojos, por no verte

ni tampoco tenerte; en tu ausencia, no tengo nombre

tan sólo partes inconexas de letras, alguna palabra suelta

porque para amarte

no necesito más que serte, ni mi voz, ni mi rostro que nadie ve

ni mi alma, si quiera quien la posea en letargo del penúltimo adiós reconstruida de parte a parte con tus manos,

desde el barro miserable del que partía. Frágil toda ala que nos lleva, en este deseo de llegar hasta el final contigo,

más allá, en los bordes mismos de la infinitud

hasta que no quede nada, amarte hasta que no exista el mundo

(puede que ni nosotros mismos)

cabalgando sobre los demonios expulsados del infierno creado por mí mismo

para todos los ángeles a los que he desangelado. Ya no queda nada,

porque contigo queda todo.

Once. Late Goodbye

2010-09-15T03:30:00.001-07:00

Posiblemente siempre se me olvide que hay días como estos

y como casi todos, en los que las hojas muertas

sustituyen a los secuestros, de palabras, de voces, del humo

en escala de grises que hacía fundir el sonido

de tu voz con el de todos mis recuerdos

días para enfrentarse a lo mismo, a lo efímero y lo eterno

para encerrarse en el fondo de uno mismo, allí, al final del tiempo

en cada esquina perdida, en cada tumba pintada de azul

brillante, dice el sol que queme entre mis brazos

el anhelo por las cuchillas afiladas y desconocidas de tus besos

alejándome de cada exterior humano, penetrando en el silencio

de los rostros, los gestos, repetidos, siempre bajo las mismas excusas

porque sólo puedo repetir este cansancio perpetuo

la adicción imperfecta a seguir buscando en cada forma

el mismo espíritu descompuesto, deshecho, deshilvanado

en el sacrificio autodestructivo de desear el deseo. No hay mares

desecados por los que caminar, me temo;

menos cuando pienso mirar hacia aquellos ojos alejados por décadas

porque solitaria es la prisión de tiempo y espacio

imposible devolver al sucio corredor de la vida todo lo vivido

para no ser ancestral sin apenas haberte quitado la boca

(nada hay, sólo esta necesidad de soledad)

para no habitar en la lejana disyuntiva de la perpetuidad

tan sólo ser rumor entre los abrazos partidos del océano generacional

que nos separa]

simplemente esconderme de mí mismo para no buscar mis cenizas

en el final del desierto; únicamente esperar que se repitan los días

con los que se marchan los años. Porque siento el horror dentro

de mí, como una azada que cavando va la tierra

en la que se quiere habitar cuando por encima de ella nada nos queda ya, cuando es tan fácil ser convertido en ausencia de lo que antes se era delirio

(el bucle melancólico infinito, yo mismo a mí mismo, y todo lo demás)

desde el fondo alveolado de este deshilachamiento. Grito, estoy gritando

lo hago, con voz sorda, callada, sólo los músculos del cuello tensos,

en el adiós de cada día,

en el tormento de cada noche que voy pensando

y se van cayendo las copas envenenadas de los árboles, copas vacías

de sangre; adiós, carne de mi alma, adiós. Porque el alma

la tengo cosida al cuerpo, reclamando lo que efímeramente me haría

sentirte]

mientras te pierdo en la eternidad

y a veces me ciño a la idea de ser el mismo que rompe las puertas abiertas

y a veces salto por encima de los absurdos,

rompo el tiempo y la circunstancia que vuelve opacos nuestros espejos, aspiro a no ser,

me revuelvo en el viento por esperar la compasión de Dios

en el lugar donde nació su hijo;

en el sacrificio recíproco de este dolor infligido a ambos

(pero que tan sólo yo siento)

cuando se rompe el mismo hilo del destino que corría bajo mis arterias

mis venas, mi cuerpo entero; nada hay, de nuevo, en la ausencia

en el ruido del vacío, en las calles llenas de gente donde todas las máscaras

se resisten a ser algo más que plástico y formas confusas

porque mis versos más tristes ya se escribieron

y ahora sólo queda el rumor de este adiós susurrado

de esta despedida entre recuerdos no tenidos que todo se dijeron

J'aiguisais lentement sur mon coeur le poignard

hasta encontrar el abismo, el olvido, allí donde je me suis baigné

dans le Poème de la Mer

en el abrazo de piedra de tus ojos de cristal.

La imperfección automática

2010-09-03T12:35:00.001-07:00

Atrapado conmigo mismo en los jardines delirantes de tu memoria

recreado secretamente por las palabras encontradas

y las aperturas de bocas en silencio que dicen cosas

desde tus ojos,

porque no hay eclipse que brille más que tus veladas

ausencias, que no dicen ni expresan más historia

que la escrita bajo las piedras del templo destruido

de nuestra complicada proyección cristalina

en rimas discordantes de tu ausencia, de tu larga y pretendida

descarga de ira sobre las tormentas de manos rotas

por tu ruido interior,

tanto que echaré de menos hasta el eco de tus silencios

tanto que recorreré hasta los caminos deshechos tras tus pies

todos aquellos que convertiste en soliloquios de crueldades

fusiladas tras los muros de tu deseo, aquellos que separaron

tu cuerpo del cielo y mi alma de la tierra

como muertos cuya vida jamás se produjo

ni de ti, ni de nada, ni aquello que quedó de nosotros

esperado, al otro lado de la lanza y del veneno

consumido por nuestros labios, no unidos, no hallados, no encontrados

porque en el mar de tus abrazos quedan, entregados,

los recuerdos de mis amores náufragos. Hacia el horror

de ser fantasma de ti en desiertos no claudicados,

hacia el eclipse solar en la primavera de tus sueños erradicados.

Con el alma entrelazada al final de la cabeza y perdida entre los señuelos

que dejan tus despedidas; no son más que sombras

que denuncian que tengo la sangre circulando por las concavidades del alma fragmentada como los cristales

de un espejo roto a golpes,

todo se queda en nada cuando huye de la sensatez hasta la tormenta

y se convierte en calma. A pesar de la ansiedad en la ausencia,

a pesar del desquiciante tormento de tu irremediable presencia

que torna igual en desidia que en flores

y en delirios de grandeza

a estos días tan miserables de los cuales nada nos queda

(y escucho temblar al león en su propio territorio,

siente el miedo, lo sé, de la soledad sobre el cerebro y el cuerpo

sobre el alma y el espejo, de romperlo, golpes y a golpes

se resquebraja, y se quiebran las manos, sus garras

los ojos le laten, el corazón mira a cualquier parte

la ceguera plateada del día

los cuernos del ciervo)

Nos vamos, más allá de la línea que nunca dibujamos

la que nunca atravesamos por el miedo que se parasen los relojes

tú en tu tiempo, yo en el mío

décadas de distancia reunidas en un mismo espacio

y las espinas de las manos arrastrando tu espalda hacia el silencio

como un hombre arrasado en su piel y sus dedos

que es inconsistente como el humo, como los labios, como el peso de la huida hacia dentro;

hacia ese lugar donde el encuentro llega un instante

justo antes del frío, del agua, del miedo, del sueño

mientras llega el silencio, el rumor, el olvido, el adiós.

Hubo un tiempo que…

2010-08-13T15:48:00.001-07:00

Hubo un tiempo que partí para purgar mis pasiones

bajo la sombra de un sol interior que todo lo ahogaba

y de aquello no queda más que la repetición continua

del soldado que recuerda todas sus deserciones

en el remordimiento continuo de pensar que todas escapaban

y en el descubrimiento de hallar la respuesta

(imposible, al enigma jamás resuelto

me digo, jamás

me digo, para qué)

en el remedio de formarse estúpidos vuelos alrededor

de invisibles torres de metal y pájaros eléctricos

de enredaderas y todo eso; no había, sin embargo, piel

bajo tu velo]

ya que hubo un tiempo que amar no era destruir

ni tampoco el ridículo anhelo de transformarse

en el enemigo interno al que deberíamos resistir;

no, nada más lejano a eso; y, sin embargo, sigo bajo el efecto

de cualquier ojo, de cualquier motivo para desear el deseo

porque hubo un tiempo que la revolución tenía sentido

es más, hubo un tiempo que era el destino

de todo aquel que quisiera estar más allá de la sangre

y de la lanza, de los muros que marcaban la frontera

entre siempre o jamás, entre encontrarte

(o, mejor, en calma sobre el desierto que tu voz asfixiaba)

y dejar de buscarte; para qué, si en el camino hacia atrás

en los mares enormes como lagos en los que mi rostro no se refleja

ni forma hay de arrojarse y quemarse bajo el agua de los círculos azules

porque ahora es inviable caminar hacia tu cuerpo

no lo tienes, ya no es tuyo, será, como lo ha sido siempre

de la inexistencia de ningún vínculo, de ningún secreto;

porque hubo un tiempo que mi voz era tu sangre y tu alma mi palabra

y de eso no hace tanto,

(me hago viejo para el abismo, tal vez de tanto vivir una eternidad

en un segundo]

o quien sabe si de nosotros mismos)

hace tan sólo un soplo efímero en una tormenta extensa

hace lo que la flor en el desierto de tus primaveras

y lo que queda, después de haberse helado tus palabras

sin que las pronunciaras

sólo un cuerpo habitado en otro lugar, en otro tiempo

en aquel que hubo una vez en el que la piel que te tenía

era el cadáver de las emociones de hoy.

Por eso, como siempre, no eres tú quien se va

sino que, de nuevo, soy yo el que me voy.

A veces pasa que…

2010-08-05T15:03:00.001-07:00

A veces pasa que todo lo que existe se marcha y se queda

a un tiempo]

que se nos escapa la sangre por el desagüe

como si lleváramos las venas en blanco y negro

y a veces pasa que la ausencia quema, te vuelve moribundo

de olvidos y recuerdos; nadando sobre el cristal

pereciendo de soliloquios enterrados bajo la arena

de pieles no tocadas, de ojos no atravesados

(voy a salir al otro lado del espejo,

pero sin luz, ni siquiera sobreviven los muertos)

porque a veces pasa que toda calma es un tormento eterno

cuando lo que se tiene es ausencia

y a veces desde el espacio desdibujado que queda en el pensamiento

de estar, preso y condenado, hacia el vacío del abismo inhóspito

en el que viven, y por eso es contradicción

los proverbios, y las palabras, y todo lo hecho de antemano, lo que me dice a mí mismo]

que me olvido, que me voy hacia donde miento

sobre lo que he estado haciendo, sin reconocer que he de pagar

(el precio necio de estar viviendo)

para seguir reteniendo mecánicamente este barco naufragado

hacen de mí ausencia todos los dones,

todo lo entregado al pasivo rumor del viento

silencioso, vigilante desde dentro;

Y a veces pasa que quiero vengarte del tiempo

(por haberte robado tanto de mi lado)

e insiste, pérfido, en seguir sosteniendo tu presencia

aunque no te conozca, no seas más que sombra, rumor y aliento

(que ambos no queremos; o tal vez, es posible

que sí por el bien de lo que digo)

todo lo que queda es huir, escapar hacia el centro del huracán

cuya coherencia perdimos, jugando a ser como esos héroes

que por vivir en un espacio cuántico han muerto. Y eso que, dicen,

es tan simple que pase, que venga, que sea aunque fuese

y no haya nada]

aunque a veces pasa que llevas en los ojos las espaldas del cielo

y sobre ellos cargas la espada, la batalla, la derrota,

el campo donde, aunque vayamos a morir, allí te espero. Allí,

siempre allí, lejos, tan lejos, donde el sol sea un rumor efímero

y el atardecer una flor dibujada sobre el hielo. Y a veces, solamente

a veces pasa que el cuerpo se deshace del alma

y para ésta sólo quedan tormentas que no escampan

ni cenizas, ausencias, reliquias de vidas, nada.

El desierto estático

2010-06-17T04:27:00.001-07:00

Apenas se marcha ya el recuerdo

a la calle de enfrente, y permanece

allí, entre la tierra y el suelo

hasta que cobarde y traicionero

se marcha, en un instante parece

y ya no es más que sombras y olvido;

de risas enlatadas y cárceles para el alma,

porque sólo es ya carne lo que nos queda

ya nos hemos arrancado hasta las alas

que con tanta destreza nos unimos al cuerpo

como si fuera un soliloquio de una vela

en un barco naufragado. Porque por ti

no me importó perder todas mis guerras,

(lo que demuestra que en ti

no existe el tiempo,

sólo el espacio que de un universo a otro

nos aleja)].

Eso fue en tu piel como espadas

vomitadas por la boca de un volcán en el invierno

del mar espeso de cieno en el que deseé navegar

para alejarme de todo aquello, de luchar

de combatir, en batallas de lanza,

fuego y veneno, en días vacíos

que te hacían caminar como el último

de los hombres que predican en el desierto;

y ahora que ya no miras al abismo

sino que eres tú mismo el vértigo,

el horror, el sueño carnicero que asesina

la noche ártica sobre los campos quemados,

es ahora, entonces, cuando te conviertes

de profeta en recuerdo.

Espada y Adiós

2010-05-14T09:17:00.001-07:00

Soy el enemigo que recorre el puente de plata

que le han construido los secuestradores de almas ajenas

y piensa al mismo tiempo en ir a por todo

y en no lograr nunca, nada;

el que recuerda los sordos travestidos de la palabra,

oidores

de tiempos remotos que huyen del lodo

creyendo que podíamos convertir

nuestras vidas de plomo en oro;

el que pide una república para dictadores

entronizados en rejillas de alcantarillas

donde habitamos a la par

los que triunfamos sobre la muerte

los que fracasamos ante la vida

porque más castillos que tiene el miedo

no los tuvo imperio alguno

ni más muros de acto y de deseo

sobre los que escalar para colgar

banderas que nos guíen como en el laberinto a Teseo.

Imagino en el dolor de lámparas de cristal

que imitan a ciervos descabezados

el enigma de ser a un tiempo estiércol y fruto

(ambos en el árbol, ambos esencia vital)

agarrando con estas manos de dedos desordenados

todos los futuros, todos los pasados

revelados el mismo día, bajo el mismo cielo

como sangre, sudor, espada y veneno;

pasa al final la Belleza, dejando heridas

en el corazón

pasa la cadencia emocional del vacío

porque nada hay en mi ausencia

hecha de tu ausencia, tu guerra y mi escapada

sólo este tormento interior

que por fuera parece que acaba

que por dentro todo lo arrasa.

El alma del hormiguero

2010-04-11T10:07:00.001-07:00

A veces te echo de menos como en falta echa el silencio

al cuchillo que en la carne se hunde mientras la multitud grita

aturdida],

porque un ángel se ha rebelado a seguir siendo esclavo

de los designios de un Destino contra el que luchar no puede

despojado de alas y dejado de su mano sobre el cristal

que arañaste con tu corona de laureles,

porque te echo de menos como se ausenta el verde de las hojas

soy el exiliado que duerme vagabundo en cada estación

donde los guardavías son ciegos amantes de trenes descarrilados

y en los que para salir sólo hacen falta billetes para paisajes oxidados

te echo de menos, tus palabras como náufragos en mitad de un océano

donde ha triunfado la sal]

y forman la estatua de lo que eres,

un ser construido a deshoras

en otro tiempo y en otra época, de esas que ya no quedan

ni recuerdos ni ninguna otra historia, sólo el olvidado

rumor de lo que cuentan que fuiste, que fuimos

como amantes olvidados el uno del otro por inanición de sus cuerpos

porque te echo de menos como echa de menos

el cuerpo a la sangre cuando uno parte ya herido, ya muerto

hacia estos campos de silencio en los que aguarda, como guardián

del lejano páramo]

el soliloquio de adioses que continuamente nos proclamamos

y siempre volver, siempre un reencuentro que nos aleja aún más

en estas cadenas tan flexibles que nos permiten alejarnos

no por más tiempo, no, no tanto como quisiéramos

ya entregados a otros cuerpos mientras nuestras almas huyen

a través de otros días, de otros lugares,

rodando como piedras al volante de coches que surcan

las carreteras perdidas por las que siempre quisimos encontrarnos

te echo de menos como la arena en los labios resecos

como en la batalla sigue pensando en su pasado el guerrero,

lanza y desesperación, sombra y adiós

de cada parte en cada lugar

escuchando a gritos cada susurro de tus labios

heridos, vacilantes, que sólo profieren sonidos de lejanas ciudades

aunque sólo eres una suma de pareceres

un retrato de mujer en rojo con ojos dorados

un ser que no existe ni tuve, una aspiración y una promesa de paz

para todo un imperio

simplemente una ánima que echo de menos, al ver exiliarse

en cada día el recuerdo de tu sueño.

Diálogo del perro con su sombra

2010-03-30T03:19:00.001-07:00

Nuestras almas solitarias

perfectamente soldadas a otras vidas,

alejándose a la misma distancia que nos deja

lo no pronunciado]

porque todo en ti fue victoria

todo en mi fue derrota

árido en los campos de deseo

desahuciado del orgullo de haberte luchado

para qué si desde entonces escucho

a solas con mis sordos ojos

los llantos que vienen de tus mudas manos

sin lágrimas que siembren almas

en este vasto erial que todo lo recoge. Sólo queda

ya un yermo sueño de lo que en otro tiempo

fue un paraíso]

secos los estanques de susurros

vacíos los bancos del parque donde antes los perros salían

a debatir sobre la forma de su sombra.

Nada queda del pasado cuando nada hay que recordar

en esta vida tan aburrida de autocomplacencia

de la sal respecto al mar;

ni en las calles hallo caminos

ni en el humo ya la verdad

(hasta aquí hemos llegado, me digo

no es suficiente, no es suficiente)

en esta vida perpetuada donde todo es

calma, vacío y falsedad;

abatido y desangrado en el suelo

se marchita el alma

como animal herido en mitad

del claro lunar.

No quedan días de castigo,

ni más que un espíritu derruido

pronto jubilado de toda carne

de un empeño moribundo que le lleva

a sacrificar lo conocido por abrazar lo nunca obtenido

y ser, no obstante

(como siempre)

el mismo sonido, huídas

en pasadizos de cristal,

por abismos de desidia fugado

con seres incompletos que caminan alejándose de su otra

mitad.

Hubo un tiempo que

2010-03-06T10:43:00.001-08:00

El viento, el río, el sol va y viene, se baila, se agita

como la reina solitaria y viuda en la república

que los cien enemigos de la soledad acaban de autoproclamar

mientras dejan cenizas al paso de los vivos

anunciándoles lo muerto que estarán pronto

(ya pronto, sí, tan escaso es el tiempo

y sus tribulaciones, la nadería de este soliloquio

en el que tantos dicen "sí, sí, entiendo, entiendo,

camino, camino

pero carecen de pies, no saben dónde ir

pero te miran

pero te observan)

todo lo que se es no es más que el engaño que para ellos se reservan

cada cual con su ceguera sin saber a quién inspiran

anhelando páramos en los que resistir

la intensa rebelión que impone la necesidad al olvido

de tantos que van y vienen mientras permanece

el enigma de la herida que emborrona la flor del dibujo.

Es ya, no más, que simple hastío,

de vagar interiormente sin rumbo fijo

el mar que naufraga sobre sí mismo

despojado de lo Bello desde el mismo día del nacimiento

(qué más da dónde, qué más da por quién,

¿no nacen también los envidiosos, los egoístas

los asesinos?]

¿no son también ellos partes como yo, como nosotros

de este mundo, de este suspiro?)

mientras nuestros cuerpos quedan tendidos sobre el agua

en el largo brazo de mar que se expande hacia el infinito

náufragos de la propia desidia que nuestra carne siente

en el reencuentro de nuestras almas

como si nada quedase ya de lo que en otro tiempo lo fue todo,

sólo dedos cortados a cadáveres ensombrecidos

porque todos quieren, admiran, desean, formar parte de la gravedad

pero no hacen más que anhelar las alas

para escapar, huir, formar parte de esta insoportable levedad

en cielos donde los días no sean más que empobrecidos

lamentos de otros, siempre de otros,

alejarse, gritar, como una desquiciada en mitad del bosque

perdidos los sentidos, no quedan ya más que oídos ajenos

y pieles que se marchitan, que nada sienten,

no fuimos más que otros que se encuentran y se alejan

y hay ya un insoportable abandono sacrificial

de mí a mí mismo, todas las mismas gentes,

todas las mismas caras

todas las mismas excusas

que llegan sin ganas de saber. En la soledad del páramo

con la espada en la mano, no hago ya más que desear partir

hacia el largo combate, ya dejado de tus alejados brazos

ya, tan solo, de mis propios deseos abandonado.

La Lluvia Sólida

2010-02-25T17:06:00.001-08:00

El rey de Esparta en lo alto de una colina

2010-02-22T13:50:00.001-08:00

Como un ejército de girasoles mirando al infinito

como un crepúsculo entre los ojos

como un volcán con un tapón de hielo

en estas costas de silencio, aspiro oh ángel desposeído de llanto

a ser como un barco sin puertos para descansar ni más bandera

que aquello que se ha de olvidar

en la inmensidad de las cavernas del pasado, entre madejas de palabras desterradas de mi mano

de no haber conocido madre para un vientre desgajado

sin pasado en ninguna parte, porque en algún sitio

(es posible, no lo descarto)

alguna vez mis ojos han estado

pero ahora que se vuelven hacia dentro intentando observar

las ramas de cada árbol, no encuentran nada

sólo arena sobre el hielo deshilachado, plastificado

con la epidermis de un mundo vaciado desde dentro

sin armas ni argumentos para historias que se han de reservar

para mentiras soltadas a ras de mar, sobre la superficie misma

de las alas con las que vuela el silencio;

porque todos van y nadie viene, porque se seca hasta la sal

y nadie reclama su derecho a estar aquí,

en estos campos de ruinas hechas de sombras

donde en un tiempo íbamos

(¿lo recuerdas?)

a echar velas al aire, que nos llevaran lejos,

y quieren volver marchitos laureles de victorias

que no conseguimos;

cuánto se es en el tiempo pasado, cuánto se deja de ser en el presente

sangre, espada y veneno (a un tiempo

lo quisimos así]

apenas queda nada de eso)

Y, sin embargo, sigo esperando en los escalones del cielo

esperando que alguien me tire para caer rodando

con la esperanza de dolerme de ser míseramente humano

para quien las palabras tienen carne y hueso,

como el de los cadáveres descompuestos,

tan real como la flor de un dibujo, tan efímero

como del volcán su muro de hielo.

Palabras de menos

2010-01-05T05:09:00.001-08:00

Tengo tantas ganas de odiarte que me bebería hasta la sangre

de los mares

...y la vida, que nos es tan extraña, tan ajena, a nosotros mismos, más casi que la muerte

porque se nos va en este vórtice de anhedonia y desalado

labio de nieve, parcas las horas, lacónicos los minutos

quién cortará ya los hilos que nos unen al destino,

tal vez nadie, dice el espejo entre susurros, culminando la odisea

de espanto]

de este ángel desdibujado, de esta aporía sin papeles

en pensiones en blanco y negro

que huelen a óxido, cenizas y barro. No nos queda olvido ya

en los bolsillos para irlo por ahí regalando

sólo el desprecio mutuo de habernos dejado

palabras en el camino, abierto como cuchillos sobre la carne,

como una salvedad en mitad de una gran teoría

de esas que tanto explican y que nada cumplen

tan sólo el aliento de esta piel dura.

Porque dijo el sol que se iba

mecido en los brazos de aquel tiempo

un tiempo de ayer, de piedra

y murmullo]

arrasando con la oscuridad la luz apagada, palabras insomnes

pronunciadas ya con escaso orgullo; se nos quebró el suelo

sobre nuestras cabezas,

pacientes sin remedio eficaz a los que no se les quiere decir la verdad

(quién la quiere, quién la necesita, en la mentira la felicidad

en la felicidad la ira,

y en ella la ceguera mejor que la tortura de andar tuerto)

viviendo con el aire que no podemos respirar,

que aprisiona este odio perpetuo, tanto odio que sería capaz hasta de amarte

con tal de que cortaras la sombra que nos aleja por la mitad

y pronunciaran los muertos esta cumplida promesa de volverte a odiar;

como tantas veces quise hacerlo, y tantas veces, tantas ya

que ni acordarme puedo,

te he vuelto a sacrificar.

Sangre oxidada

2009-11-01T11:54:00.001-08:00

Sangre destrozada por dentro, sangre aceitosa, decolorada

perdida entre unos senos,

sangre de una víctima asesinada

por tener la lágrima envidia del océano

la que no tengo, ni sangre, ni lágrima, ni miedo

a este deseo que de tanto repudiarlo se vuelve obsceno

(cazador sin noche, albergo cuchillos para

rasgarme las manos,

como si fueran sus dientes el sol y el día la oscuridad)

ni en sueño me zafo de mis anhelos, ni en el olvido

encuentra ya mi alma carnosa un liviano consuelo

tan sólo el desangrarse para no mostrar por fuera

la nostalgia de lo que grita por dentro

en este atardecer de la melancolía

y estos días que me sangran;

ya no hay callejones donde refugiarse para llegar

a tus presas, cazador de tempestades,

ya no quedan más refugios ni formas de escapar

a estas cadenas]

ya estamos únicamente destinados a perseguirnos

de esta manera,

tan esquiva, como el león herido que huye en mitad de la ciudad

sin conocerla, sin haberla pisado nunca,

recordando aquellos días de humo, cigarrillos y cerveza,

aquellos tan lejanos que olían a cabellos recién lavados

tan artificial como reciente, no eran campos, no, donde vivíamos,

era todo un nido de aceras, una pradera de piedra

donde los altos edificios nos escondían de miradas kilométricas,

ya éramos los que nunca quisimos ser, gente que respiraba arena,

patético delirio de hojas muertas

sin salvedad ni nada más que eso. Allí, sous le ciel de,

da igual cuando cualquier cementerio es bueno para recrear

nuestra última cena; nada queda ya del recuerdo

más que el recuerdo mismo del que más cerca estaba

mientras más intentaba alejarme.

Y ahora, entre murmullos, vuelvo a mí; he cruzado tan fuerte el espejo

que al partirlo mi sangre se ha fragmentado

y puedo verla en cada trozo mientras mi reflejo dividido

me dice, me grita tan despacio que puedo olerlo,

cada trozo es mi parte y mientras más intento unirlas

más me fragmento,

(sangre, sangre, sangre por todas partes)

al haber matado el futuro para seguir allí, en aquél pasado

perdidos los dos en la inmensidad de este mundo de pantallas

que esperan la destrucción del exterior,

como iglús que se abrazan al llegar la primavera, esperando

un final definitivo que apague los días,

que apague nuestras vidas.

No night for a hunter (nada importante pasó hoy… salvo la destrucción)

2009-10-23T11:11:00.001-07:00

Pájaros de cemento en árboles eléctricos

2009-10-18T11:06:00.001-07:00

Rompo el aire intentando respirar

golpeando el silencio con ramas de ruido

como una Dafne que se abraza al viento

para huir de su espacio, hacia arriba, al cielo subterráneo

y si tan sólo pudiera dejar de leer mis pensamientos

si pudiera asesinarlos como el vulgar homicida del tiempo

que se queda esperando a las puertas

del infierno]

preguntando "¿cuándo es mi turno?, ¿cuándo entraré?"

ahogarse para respirar este humo de desierto

desistiendo de volver a estar más despierto,

más, más, más aún que todo lo que se puede estar

cuando se vive tuerto; desalojando el agua de mis cuencas oculares

mientras pruebo el filo del cuchillo con mi propia alma

que no sangra, no tiene nada, más que oscuridad

como una sombra en ruinas de un soldado sin coraza

perdido entre las arenas de un mar inmenso

que no conoce ni tarde ni noche ni mañana

ni espera la resurrección de sus heridas convertidas

en pilares de una nueva venganza

(yo mismo contra mí mismo,

sacrificio odínico, vuelvo a mí como a ti volvieron

los olvidos del viento, y golpeo contra tu altar

el odio de haber nacido eterno

un ángel nacido del revés con las alas nadando hacia

el infierno)

cuando estábamos deshojando las nubes transportadas

por los humos de las fábricas, de los cigarros inconclusos

de las camas deshechas en el camino,

long road, long road

nos decíamos, mi humilde enemigo y yo,

en la crisis de la náusea y la destrucción. Perderse en la ausencia

sin combatir, sin esperarse en los límites de la muerte,

la aporía de sí mismo, sin rebasar su límite,

(¿dónde se va, dónde se queda?)

corriendo sin parar, huyendo de cada prisión con celdas

en lo alto de árboles subterráneos;

de aquellos que ven posarse pájaros de cemento

que vuelan hacia otro lado, con otro rumbo

al acostumbrado

como esos aviones que veíamos partir sin saber a dónde

ni cuándo]

sin que nos quede nada de eso, ni ganas de ser más que uno

(ciento volando)

porque nos pesa cada espasmo de agonía, cada susurro,

y eso que es todo tan sencillo como eludir el desalojo forzado

que el alma hace del cuerpo,

entre estas palabras que dicen que me marcho

y este adiós que dice que ya estoy lejos;

ya no vendrán más esos caminos a postrarse bajo mis pies

se acabó el delirio en el que el cazador reposaba los cristales rotos

de tantos espejos a los que golpeó hasta hacer naufragar los ojos

ya puedo oír los adioses en las estaciones

la llamada al último pasajero, el que se marcha de nuevo

aunque nunca se haya ido, el del mismo ciclo que se acaba

ya te vas, mi enemigo, ya te vas, no te rindes tú

soy yo el que ya no espero.

401LM-S

2009-10-05T04:54:00.001-07:00

Recuerdo no quererte olvidar

mientras andábamos por playas de cemento

y desiertos de piedra

alejándonos al andar como amantes

oxidados]

dentro de escafandras luminosas

con los ojos desmadejados entre las manos

a cada momento]

lanzados a perpetuidad contra el viento;

he olvidado, lo sé, no recordarte

para no tener que buscarte como el perro

que busca a un muerto

o como un dios exiliado que rebusca

fieles entre las ruinas de sus templos,

porque te vi con los ojos ya cegados

y quise quitármelos

y quise sacármelos. No me fue posible,

al pensar en el viento que hemos sido

y en el camino que nos ha alejado.

La conflagración secreta

2009-09-29T11:35:00.001-07:00

La conflagración secreta, interna, que parte del cielo roto

como estigmas en un inmenso cadáver reseco

y baja hacia este tedio eterno en el que se vive solo

sin necesidades de ausencia, sin alas sesgadas por un viento

excesivo]

sí, hace demasiado viento, tanto que duele en los ojos

que inspiran el aire por dentro, más adentro,

en la nulidad de estos lluviosos infiernos en los que, como desiertos

nos dejamos llevar sin remedio; como si el mismo aire rojo

se volviera azul, olvido, lejanía de un retrato perdido, y ese mismo aire

no nos dejara respirar. Ese mismo aire convertido en asesino

a sueldo]

(¿de quién? me pregunto)

si tan sólo aspiramos ya a establecernos en nuestro territorio interno

demarcando fronteras que no van más allá de nuestros dedos

y vomito frases que no tienen sentido más que vueltas del revés

y estrangulo con mis rodillas a este árido suelo

mientras vuelve otra deriva de más, otro día de menos,

arrojados a esta batalla sin enemigos en las que nadie conoce

nuestros secretos;

brillante epílogo vital para estos espasmos últimos, esta cadencia

cristalina]

esta flor del dibujo que herida se convierte en un vuelo. Silencios a gritos

para sordos, con la piel de hojas de otoño y en el recuerdo

otra pensión de olvido.

Pensión de olvido

2009-08-21T00:42:00.001-07:00

En las playas de granito que asolan tu memoria dejo mis manos

que golpean los muros horizontales que separan

el ayer del mañana, o del hoy,

(qué más da, no nos importa

a mí no, al menos]

porque he hecho de lo que soy

una muestra de esas que se preparan

para ser consumidas en dosis adecuadas)

y así permanecer en los recuerdos de la gente

que vamos dejando tras de nosotros

y que llevan tras de sí

el peso de vivir en una pensión de olvido

en la calle del azul, azul, azul, siempre oceánico

aunque los únicos rostros

que ya llevan ese azul sean los mismos de siempre

difusos, reflejados en los charcos de calles oscuras

donde la gente va a dormir a pensiones

de olvido, en habitaciones que reservaron hace tiempo

a sabiendas de que tanta piel es inútil

porque nos sobra más lo que nos cubre que lo que somos,

caras, labios, palabras emitidas al viento y que vuelven

arrojadas contra nosotros; la cueva es el refugio

y su obscena oscuridad]

una salvación y una promesa de paz atrapada

entre las cuatro paredes de aquella soledad

a la que se abrazan todos los que van y vienen

por los bulevares y las avenidas de la ciudad silenciosa

preguntando si quedan habitaciones

en las pensiones del olvido; sufrimiento es dolor con memoria

y de recuerdo se alimentan los que en sus ojos tienen

el azul clavado, mientras pasan todos, cuerpos

que van y vienen haciendo espacio entre un día y otro

sentados en grises bancos de aire en parques metálicos

tumbados sobre camas donde gimen sus maletas

al ir de lado a lado de sus memorias, de sus recuerdos,

en vidas que no hemos vivido porque de donde no hemos estado

no podemos ya irnos

y vivimos, así siempre, en una eterna marcha que intenta

dejar atrás]

lo que somos, y lo que hemos sido.

Plúmbeo, acristalado y con escombros

2009-06-18T17:28:00.001-07:00

J'ai toujours rêve d'être

cualquier cosa que sea algo más que número

sí, por favor, incluso que letras o palabras

(¿su identidad? ¿podría repetírmela?)

nada en sombras, bucea entre luces

plastificadas, cartesianas, industrial,

como si mi alma hecha de deshechos

por la ilusión de la eternidad

no podemos, no podemos

tantas veces atrapados por nuestro

sueño paraoide y desigual

confundido entre los muros del deseo

porque, seamos, como el asesino sin piedad

sinceros; a todo ya volvemos

incluso a la matriz inicial. Al ver

acercarse gentes, con sus ojos de soledad

sus manos como cigarros

que se encienden y se consumen

y de su calor ya no queda ni el humo

sólo el vacío más insondable de

cualquier abismo,

el que me deja plúmbeo, acristalado y con escombros,

de otro pasado perdido ya mismo

al ser golpeado por las calles negras,

esos vómitos de sangre urbana,

reseca,

fruto del choque de cuerpo y carnes

y huesos,

por seguirnos los unos a los otros

bajo un laberinto de agua gris;

¿fue allí donde nos llevó lo que esperábamos?

¿fue al caos, la desidia, el olvido

y sobre todo,

fue el anonimato, al cúmulo de personalidades

y al alma dormida?

(recuerde, recuerde

cómo se pasa la vida)

sin ningún placer que acuda presto

porque ya sólo quede la presencia derruida

de todas aquellas falacias y falsedades

que nuestra mente construyó;

las mismas risas, las mismas caras

que las emitían en todos los canales.

Como el alquimista de la vida moderna

j'ai toujours rêve de transformar

la carne en piedra, pero sólo nos quedan

pedestales vacíos a los que adorar

como ánimas purgadas a las que mueve la pena

porque del solo sólo queda ya su ausencia

también plúmbea, y acristalada y con escombros,

ya se va, se cae el cálido ojo menstrual,

apenas queda tierra con la que seguir

sintiendo arena entre los labios;

densa, lacerante, ya la herida salada,

ya las manos en la espalda.

Tuertos en un mundo de ciegos, los brazos

como cuervos comiendo ojos, heridas

de una guerra sin guerreros

que se dan abrazos de cristal

mientras navegan por desiertos

sacrificiales,

ya veo el silencio, y mi rostro borrado

que me es ajeno, y mi piel de tierra

y la sangre de arena,

el veneno, el adiós y el sueño.

El Destino roto

2009-05-28T12:42:00.001-07:00

Tal vez otro día, quién sabe, encontremos

estas ínfulas de volar tan alto, más alto que la voz misma

como una muestra pensada, no sentida,

de lo que otro día fue

un lugar de donde no se siente ni que el tiempo exista

y, en cambio, se tiene seca la garganta

(y por ello sangra con algunas palabras,

no todas, es cierto, sólo aquellas que no se podían decir

porque del olvido atrás se quedaban)

queda pactado, pues, nuestro camino, un Destino roto

colapsado en sí mismo como una vela en el vacío

sin aire ni fuego ni energía ni nada,

sólo ya la visión del Palacio derruido, en manos

de otros cuyos ejércitos, siempre más poderosos,

se convirtieron en barcos con los que cruzar lagos

de olvido en los que se desenvolvían onerosos

todos los recuerdos,

(por suerte van quedándome menos)

y ya no somos lo que éramos, a pesar de las cavernas

inundadas]

a pesar de las noches

desterradas]

a pesar de las mañanas

pobladas]

de más, más palabras, todas las necesarias

que quedaron grabadas en el frío de aquel invierno

en la electricidad de nuestro pensamiento

y hasta en la sangre de la herida derramada. Más, más palabras

para un Destino roto, expuestas tan rojas

sobre la faz de los rostros borrados, de los números

escondidos en sonrisas de plástico

de los gritos ahogados por pantallas de silencio

que como a ojos querían asemejarse

ahora que todo se ha ido, se fue el tiempo de los dedos

de la piel encerrada en un alma, y las promesas enjauladas

y los versos encriptados, nada queda, como siempre pasa

de lo que lo fue todo, ni harto recuerdo en la memoria

ni siquiera un sonido grabado, una imagen retenida

porque nada hay en la ausencia de uno mismo. Apenas, tal vez

el paso del tiempo, sonoro, ligero como plomo

en el alma, un denso sentido de lejanía y un Destino roto

por cuatro labios que a todo menos

a la Eternidad llamaban.

Sic transit gloria mundi

2009-05-24T12:37:00.001-07:00

Parece ser que últimamente se nos van a morir todos. La muerte, ya se sabe, sic transit gloria mundi y todo eso, no es más que una aporía de la propia vida, si tenemos en cuenta que, después de todo, no deja de ser un camino que se des-camina posteriormente, o tal vez, quién sabe, nadie lo ha dicho, tras la frontera, tras ese momento liminar, encontremos que la propia experiencia de lo que hay más allá no es más que una tierra parecida que camina hacia otro lugar. En cualquier caso, la jodienda no tiene enmienda (fututioni non est emendatio, siempre queda más fino en romano) y cuando estaba a punto de verle la cerviz a la puta vida y la cara a la señora de la guadaña, Antonio Vega debió pensar que joder, que ya era hora, después de todo. Muchas prórrogas para un partido que casi nadie se atreve a jugar. Los chamanes suelen llevar una mala vida que te rilas, que se lo pregunten al Sabina o a Bécquer, que le gustaba más ir de putas que a un fundamentalista un paquete de dinamita. Chamanes con ínfulas de torero como ese Van Gogh pidiendo las orejas, sin el rabo, por suerte, o simplemente desquiciados por no acabar de asimilar el mundo tal como es. Y es que es muy jodido, de verdad que sí, ser tuerto en un mundo de ciegos. Que se diera a la heroína, a la cocaína, a la cafeína, y otras cosas que no acaban en -ina pero que te dejan igual de hecho caquita no es casual ni extraño, es una forma de cura. Una de tantas. La Venganza es otra, curiosamente, sobre todo si lleva a la destrucción, aun consigo mismo, es decir, si arrastra hacia la Muerte como acto de creación. La Venganza es también un acto terrible de adicción a la experiencia de ese acto de sensación de estar lleno de Ser, y el control de la misma constituye, encima una prepotencia sublime. Vengarse consigo mismo también es, a dos bandas, una estupidez y casi una salvación.

No siempre los chamanes se arrostran a una vida de perdición. Murió Benedetti, que nunca fue santo de mi devoción, pero al cual es imposible no reconocer como un poeta, al fin y al cabo, mayor o menor, esa medida sólo la da el tiempo. También se nos fueron no hace tanto Pedro Hierro y Ángel González, éste último desde luego muy por encima de toda su generación. Me hace gracia cuando dicen que la muerte es un misterio; ni misterio ni cojones, es lo que se nos lleva a todos y nada deja más que recuerdo y éste no es más que memoria, si no dejamos nada que pueda recordarse, nada somos, de nada se nos recordará. Así que de misterio poco, más misterioso es que haya personas que sigan vivas, tanto desperdicio de carne y esperma anda suelto por el mundo. El propio Ángel González decía 'Más todo aquello /-estatua o fortaleza-,/ después de haberse erguido, abrió dos grandes alas de misterio/ y se perdió en un vuelo negro y rápido./ De su presencia lúcida/sólo nos queda ahora/un desolado pedestal vacío/de sombra, y frío, y noche, y desamparo". Porque todos los grandes se nos acaban yendo, también los 'pequeños', pero a esos no los echaremos de menos. Igual que cuando esta semana la Universidad, sí, esa otra puta vestida de dama de rojo, por lo del banco que la maneja, deje 'morir' a uno de sus más ilustres profesores, Genaro Chic, en su última clase antes de jubilarse y nadie haga nada por evitarlo.

Llega el Apocalipsis, y nadie hace nada por salvarse, simplemente se limitan a pulular esperando su momento. Otros creen que para advertirlo hay que hacerlo a gritos, como le pasa a Lars Von Trier, uno que hace la vida misteriosa, lástima que se vaya Antonio Vega y no nos lo hayan cambiado por este fulano nórdico. Ese arte tranquilo, el de Juan Muñoz, que también quiso largarse de aquí con medio siglo apenas vivido, el de Kubrick, el de quienes se ponen a crear y punto, frente al arte pancartero de estar dando voces como niños pequeños incapaces de asimilar que sólo son eso, un trozo menos importante de la sociedad. Von Trier corrobora como bien dice Carlos Boyero que "la imbecilidad con ínfulas de transgresión siempre goza de infinitos adeptos en estos templos de la alta cultura denominados festivales". Hay mucho imbécil suelto, especialmente entre los chamanes, que están tan faltos de 'cariño social', tan distantes a veces de su propia realidad que olvidan que, después de todo, ante la Muerte no son nada, no la superan mejor ni peor que el resto. Dar voces no la ahuyenta.

Jorge Manrique lo entendió al decirnos "Así, con tal entender,/todos sentidos humanos/conservados,/cercado de su mujer/y de sus hijos y hermanos/y criados,/dio el alma a quien se la dio/(en cual la dio en el cielo/en su gloria),/que aunque la vida perdió/dejónos harto consuelo/su memoria.".

Y ahora les dejamos con la previsión del tiempo

2009-01-31T02:40:00.001-08:00

Para que tu estés ahí sentado leyendo esto es necesario que hayas matado, al menos, a unos seiscientos o setecientos habitantes, dignos o no, con sus miserias, sus envidias, sus ansiedades, todo lo que comprende a un ser humano; sí, piénsalo. Poco más de medio millar. Ellos te dicen que te solidarices, que muevas el culo y hagas cosas por gente que lo necesita. No te dicen que los correos electrónicos subversivos que mandas, los post que cuelgas en tu blog, toda esa parafernalia que montáis se hace gracias al coltán por el cual se parten la cara a golpe de AK-47 hordas de congoleños armados y rearmados por multinacionales del horror y la masacre. Usas electrodomésticos que se autoetiquetan como "ecológicos" pero no te dicen que el LED que llevan tan bonito y tan azul requiere de componentes extraídos de la sangre. Oiga doctor, ¿cómo tengo el hematocrito? Bien muchacho pero nos hemos quedado con un poco de tu sangre africana que vale oro. Esos maravillosos aparatos que dicen consumir poco pero no te dicen que para los plásticos con los que fueron fabricados se emitieron toneladas de CO2 al aire, ni que para ofrecértelo a un precio que tú puedas estimar como competitivo han llevado a cabo un ERE con la connivencia ciega del gobierno de turno dejando en la calle a un montón de trabajadores que jamás se cualificaron porque les vendieron que siempre serían ricos. Tú eres el rico. Consumes decenas de miles de litros de agua al cabo del año para lavarte la ropa, hacer la comida, limpiar tu cuerpo día tras día ¿de qué mierda?, tener el coche brillante, los dientes relucientes y por supuesto la luz que enciendes, esa energía que crees vasta pero que no es más que el producto de una sola Tierra asfixiada.

Y ellos te dicen que te solidarices. Que separes la basura aunque no te digan que sólo hay una planta de reciclaje porque privatizaron el sector y le cayó en gracia al primo de un delegado del gobierno dejando más del 64% de la basura que a ti te dicen que recicles en el mismo sitio al que habría ido si a ti no te hubieran dicho que reciclaras. Ellos te dicen que vivimos malos tiempos y que hacen todo lo posible para mejorar la situación. Pero no te dicen que has llegado a estar así porque se reían del mundo en los grandes yates de los presidentes de corporaciones bancarias que jugaban a la ruleta rusa con nuestro dinero y apostando nuestra cabeza. No, la suya no, ¿por qué estás tan serio? ¿no te gusta saber eso? No, ¿verdad? Porque ellos te dicen que arrimes el hombro cuando hace unos meses te decían "¡eh! Compra esto, adquiere lo otro, invierte en aquello". Devuélvenos el dinero que te hemos dado, ¿o es que te lo has ganado? Te dijeron que podías comprarte un coche que tu abuelo, e incluso tu padre, creía que sólo podían conducir los ricos y ahora míralo ahí, aparcado no en un garaje de una casa sino en la calle en un barrio cualquiera. Te dijeron que podían comprarte una casa en la playa, que podías hacer el viaje en crucero que todo el mundo hace, te dijeron que viajaras en avión, ¿recuerdas cuando sólo viajaban en avión los ricos? Tú también fuiste rico, viajaste en avión. Te dijeron, "¡vamos! ¡hemos bajado los precios!" pero seguía siendo más del 12% de lo que ganabas en un mes. Te alargaban el pene mientras te quitaban la libido.

Y cuando veías gente pasándolas putas, ¿qué hacían? ¿no te los objetulizaban transformando la imagen del hambre y la miseria en anuncios de televisión? "Recuerde, nadie lava más blanco/¿Te gusta conducir?/Miles de personas mueren de malaria cada día/Mañana, doble capítulo" y todo en menos de un minuto. Ellos te dicen "¡vamos! Colabora, coopera, apúntate, sé un voluntario" y así le evitas al Papi-Estado el tener que crear infraestructuras de coberturas sociales. Te dicen que te manifiestes con un pañuelo palestino al cuello mientras le venden armas para matarlos aunque luego te dirán que venden armas que no matan. Te piden que de lo que ganas, si es que ganas algo, seas tú el que sigue sosteniendo infraestructuras precarias basadas en escasos apoyos de cientos de organizaciones sin apoyo estatal. La solidaridad que perpetua la necesidad de solidaridad. Les damos porque tenemos mucho; tenemos mucho porque se lo quitamos a ello. Y tú, ¿qué haces? ¿lavas tu conciencia? Mientras lo haces, mientras apadrinas un niño ellos le venden un arma al revolucionario libertador de turno que le dará a elegir, o bien empuña el arma o bien lo mata. Mientras das parte de tu dinero para que se vacunen a 100 personas contra la malaria ellos extienden nuevas pandemias cuyas vacunas ya se han fabricado en los laboratorios de las grandes farmaceúticas para venderlas a precio de diamante.

¿Ves? ¿puedes ver toda esa mierda que te dicen los que te piden que los votes? Dime, ¿te gusta? ¿te gusta que te fabricaran un sistema educativo hecho a la medida del mediocre, del que no dejan pensar? ¿te gusta que se gasten millones de tu bolsillo en planes antidroga pero al mismo tiempo sostienen gobiernos corruptos que sobreviven con el tráfico internacional de cocaína y heroína? ¿te gusta que te hayan dicho tantas veces, tantas que hasta han llegado a lobotomizarte, lavado el cerebro, convertido en una puta del Sistema, que no tienes por qué pensar, que todo lo material que quieras está a tu alcance, que no pienses en nada, en revolverte, en atacarles, en echarlos de sus poltronas gigantes. Ellos te dicen un día que no puedes comer eso, porque no es bueno y te afectará, y al poco te dicen que sí, y te desconciertan, manipulan tu comportamiento para que no crees hábitos, rutinas, que afiancen tu personalidad cotidiana y te permitan tener seguridad para afrontar nuevos retos. Ellos han eliminado a los guerreros de la ecuación, te dicen que los ejércitos están para imponer la paz, te dicen que en Kosovo buscaban que no hubiera más guerras pero ni una palabra de la riqueza mineral de la región escindida de un país pro-ruso para pasar a un invento de país pro-occidental. Te dicen que querían matar a un dictador y su mala memoria les hace olvidarse hablar del petróleo. Te hablan de cuánto hacen los monarcas por sus países pero no te cuentan que se llevan un amplio porcentaje del oro negro saudí.

Y tú sigues ahí, bebiendo alcohol barato, montado en tu coche que en otro tiempo era símbolo de ser muy rico, permitiéndote el lujo de llevar una ropa que te caracteriza como Puta Social del Sistema. Recuerda que lo haces porque de los siete planetas que harían falta para que todo ser humano viviera como tú vives, has tenido la suerte de pertenecer al primero de la lista. Somos pocos. Aprovecha, nos queda poco tiempo. El sol de nuestra abundancia, ya se está poniendo.

Los excesos de la mente

2008-09-07T10:30:00.001-07:00

Hace un año que comencé el Proyecto del Clan. He conseguido más adeptos que nunca, pero eso no oculta mi sensación de fracaso. Muchos dicen al hablar por ejemplo de los alumnos de instituto "bueeeeno, si sale uno que no acabe poniendo ladrillos (jajajaj, jodeos cabrones, la crisis inmobiliaria se nota, ¿verdad?) y acabe estudiando aunque sea una FP pues ya es uno que se ha rescatado". Y una mierda. Damos clase no para rescatar a nadie, que los rescate Mitch Buchanan (David Hasserholff-me-bautizó-un-perro en Los vigilantes de la playa para los despistados). Se supone que damos clase para que todos esos energúmenos tengan interés en aprender esa pseudo-historia inventada por los de arriba y los cuatro cientos mil fanáticos del sistema que los siguen. Sin embargo, dado el fracaso en ese vano intento, es mejor juntar hombro con hombro y decir, "bueeeno, si sale uno que...".

Tal vez mis objetivos eran demasiado ambiciosos. Tal vez tuve demasiada fe en mi capacidad para remover algunas conciencias. La mayoría siguen con sus vidas anteriores, haciendo lo mismo de siempre. La gente no cambia. Sólo las circunstancias. Que entonces teníamos los bolsillos llenos, pues mira que bien. Que ahora estamos jodidos, pues igual de bien. Total, podemos seguir opinando sobre el aire, sobre los bordillos de las aceras, sobre la dirección de tal o cual ronda de circunvalación, sobre lo que nos han dicho que constituye lo que nos rodea. La camiseta que llevas puesta, el edificio en el que vives y el hecho de que puedas comunicarte o no con esa gente que dices que te rodea depende de muchas cosas. Depende, por ejemplo, de que no me hagas caso y sigas preocupándote sólo de aquello que uno cree que es "lo cercano". Si mañana un par de tribus se rebelan en el centro de África el coltán se pone por las nubes y lo mismo sube el precio de los móviles, los mp3, etc. Entonces puede que no puedas permitirte un móvil igual que otros no han podido permitirse un coche. Pero tranquilo, hay suficientes tropas de la ONU/OTAN allí para garantizar que todos tendremos con qué comunicarnos. Igual que Rusia e Israel han hecho con el petróleo del Caucaso.

Es lo normal en un mundo de guerreros. Los chamanes siguen lamentándose, escribiendo blogs, cartas al director, comprando en sitios de comercio justo y reciclando. Eso sin duda ayuda que te rilas. Como ir un mes, o dos, a Nicaragua a ver como viven los pobrecitos indígenas. Son los excesos de mi mente. Una pequeña anarquía incompleta que jamás llegará. Una Rebelión y una Revolución siempre pendientes desde lo alto de la cama como decía una canción de Noel Gallagher. Nada ha cambiado en el fondo. El sol sigue asomándose por el mismo sitio. La estructura del mundo, de mi Círculo Interior, sigue en idénticas proporciones y composiciones. Sólo voy dándome cuenta de que después de conocerme, después de aceptarme, no he podido superarme. Estancado en la aceptación sin posibilidad de ir más allá.

Tres pequeños pájaros

2008-08-25T00:56:00.001-07:00

Un extraño ángel asciende entre las cenizas

resucitando las cosas (como si algún tiempo

atrás hubieran estado muertas)]

a pesar de pertenecer a los nuevos días y carecer de rostro

a pesar de los zarpazos dados al aire como al mar

después de haber mirado atrás y haberlo convertido todo en sal

sin fieras a las que apaciguar, sin aire, sin luz, casi sin sangre

tras el sacrificio ególatra]

(yo mismo a mí mismo)

y en cambio emerge esta sombra plagada de reflejos

perdidos e imágenes descosidas

detrás de todos los espejos, sin pedir ya más batalla

que la de seguir recordando

al héroe olvidado que, tras su tumba,

sigue luchando.

El Bueno, El Malo y la Reina

2008-08-07T09:42:00.001-07:00

Me gustaría pensar que me he pasado toda la vida esperándote. Porque eso habría significado que te he visto alguna vez. Ya no sé si eres la que se quedó donde murieron mis sueños de infancia, o la que se llevó mis mejores años de adolescencia en la boca del cañón de esa pistola que ahora, de vez en cuando, empuñas sin ánimo de ofender. Tampoco sé si eres la lejana pastora que supo llevarme algún tiempo por el buen camino de eso tan efímero que parece felicidad pero no es. O más bien si eras la que colmada de laureles no mereció tales victorias ni darme tan cruel derrota. Seguro tampoco eras la pérfida Atlantia en cuyos ojos me ahogué sin remedio. Me gustaría pensar que llevo tanto tiempo esperándote que no me he rendido nunca, que no he dejado de buscarte. Me gustaría sentir que toda esta vida que se me agota ahora ha servido para algo. Que las canciones y los versos que jamás escribí no quedaron olvidados por la vaguedad de mis emociones, por el olvido al que someto mis días. Sin recuerdo no hay heridas. Sin heridas no hay pasado. Sin pasado, nada soy, "no love,my love". Me dejé mis entrañas a unos pocos pasos de casa, luego a unos kilómetros, más tarde a un centenar de ellos y finalmente tan lejos que nadie podía encontrarte, ni a ti, ni a mi, sólo fantasmas que, como sombras, recorrían las calles de Roma, de París, del Reino de la Muerte, dormidos en el estuario y las playas del Leteo, donde la mentira corrompe las ilusiones.

Lo cierto es que a veces, como ahora, tengo la sensación de no haberte visto jamás. Y eso destruye mis ansias, mis ganas, mi cada vez más perdida lujuria reducida a un cúmulo de vagas impresiones del pasado. Estas palabras, jamás contestadas, jamás conocidas por ti, porque aún no te he conocido, quedarán en un reducto ceriúnico y virtual que nadie sentirá como propio. Después de todo nací del deseo y deseo es lo que es efímero. Un imprevisto, un vagón de cola en el que se acumulan papeles olvidados, tintas oxidadas, paquetes de sangre de cadáveres que nadie recoge ni reclama. Mi mente y mi alma se cansan de buscar sin saber, de no encontrar sin haber rastreado en cada rincón de esta oscuridad. Sin rumbo, ningún viento es favorable. Sin saber donde mirar, cualquier paisaje vale.

Yesterday (all my troubles were so far away)

2008-06-22T09:41:00.001-07:00

Sólo soy un chamán. No pido nada más que respeto. A mi forma de ser. A mi carácter. A mi tendencia al caos, a la anarquía, al desastre, al horror... el horror, el horror... Hago daño, muero matando, busco sin cesar algo que calme mi agitado espíritu, derrotado ante los vaivenes insondables de un tiempo y un espacio perdidos para siempre en la negrura de esta noche en la que estoy. No se puede ser feliz sin haber conocido la noche. En la noche todos somos como largos pañuelos de adiós. Perdición, ciclo de reluctancia interior. Vuelvo a mis orígenes. Vuelvo a evocar lo que tenía que ser mi propio futuro, recordado en el mismo color, el mismo rizo, el mismo bucle eterno, melancólico, una tormenta invisible que nunca cesa. Pero ruge. Se siente. Está dentro. Mil tempestades interiores que no dejan de quemarme dentro. Muy dentro. Vuelvo a ser títere de mi propio Destino. Nunca estaré en calma. No sale el sol donde éste murió. Todo es, pasado y un recuerdo de un largo adiós, que nunca se acaba.

De camino a la tempestad

2008-06-16T02:58:00.001-07:00

Escribo estas palabras desde el Aula X de la Facultad de Geografía e Historia de la Universidad de Sevilla. Aquí fue donde comenzó todo.

Hace ocho años entré por primera vez en esta clase, que guarda el mismo olor a madera vieja, con esas marcas hechas utilizando el bolígrafo cual navaja albaceteña mostrando una cronología anterior a la existencia misma de la propia navaja, el profesor y quien esto escribe. Para quien no haya estado aquí nunca, sólo le diré que es el aula habitual con bancas de madera en pendiente, estrecha, mal ventilada, mal iluminada y con más mierda que los bajos de un Land-Rover. Pero aquí murió el imberbe muchacho de pelo corto con camisas y camisetas insulsas de tonos crema y algunos grises que levitaba a veces por encima del suelo. Aquí comencé a crecer, a abandonar definitivamente la tardoadolescencia de vagas y vanas ilusiones. Aquí comencé a creer en mí mismo, en mis posibilidades, comencé a creer. Cree en ti, crece y hazte libre. Ningún cambio es fácil y el proceso tuvo sus altibajos durante un año más. Sin embargo, aquí mis pies tocaron el suelo y eso me permitió caminar. Aquí cambió, otra vez, mi Destino porque antes de entrar en este aula yo no iba a ser investigador, yo no quería ser profesor ni de universidad ni de instituto ni de ningún sitio.

Hoy han pasado ocho años. Con muchas cosas, muchas gentes, muchas sonrisas de personas muy diferentes. No me arrepiento de ningún compañero (miembros y miembras como diría alguna imbécil con mejor sueldo que todos nosotros juntos) en estos años. Todos me han aportado algo y con todos ellos he crecido. Con el tiempo he ido conociendo gente cada vez más grande. Todos vosotros, los de ayer, los de hoy y los de mañana, os merecéis estas palabras, este hueco, este espacio. Vosotros, hombres y mujeres, compañeros todos, hermanos en esta batalla que vamos a librar, sois los mejores. Algunos tenéis valor, otros confianza, fe, autoestima, carisma, seguridad, necesidad o simplemente sabéis a lo que os enfrentáis. Cada uno de vosotros tiene dentro de sí un poco de la llama de nuestro líder, que durante todo este tiempo nos ha enseñado a luchar con las mejores armas. Nuestro enemigo es fuerte, pero nosotros somos más y mejores.

Hoy miro estos ocho años y me siento orgulloso del camino recorrido. Los errores son parte de nuestro pasado y actúan como correcciones para mejorar nuestro presente. Prepararos para la batalla que vamos a librar desde el día 22 con el corazón lleno de fuerza: vamos a ganar. Da igual que lo hayáis hecho como austeros espartanos, como especuladores atenienses o como lujuriosos persas, esta vez ganaremos. Todos. Juntos. No guardo rencor a nadie de estos ocho años, y esa tranquilidad en mi espíritu me hace sentirme bien porque sé que me he rodeado siempre de los mejores. Seguís siendo los mejores. Sed conscientes de que no todos ganaremos esta batalla. Algunos moriremos en el camino, tal vez tengamos que luchar otro día. Pero el camino ya esta hecho: este es el camino.

Si os veis desfallecer, si por un momento vuestro cerebro se agota, acude a vosotros la rendición y queréis dejarlo todo en ese instante, pensad por un momento en la grandeza de vuestros actos. Sentid la fuerza de los guerreros, sentid la mirada poderosa de los chamanes. No habéis llegado hasta aquí porque os hayan regalado nada. A nadie le han regalado el título de la licenciatura, a nadie de los 100 de este grupo que hemos sido les han regalado su esfuerzo en la programación, en la unidades didácticas. Cada gota de vuestro sudor, de vuestra sangre, de vuestras lágrimas, está ahí, en cada página. Luchad por ese esfuerzo. Luchad porque sabéis que os merecéis más que nadie aprobar. Luchad siempre porque cada cosa que hacemos en esta vida, tiene su eco en la eternidad.

Compañeros. Ha llegado nuestro momento. Suerte a todos.

Starry night. Cenizas.

2008-06-09T15:06:00.001-07:00

He gastado los días más hermosos de mi vida persiguiendo fantasmas que nunca han pertenecido a ningún cuerpo. He lastrado mi Destino a sombras que no conocen la luz; he combatido en guerras que dejan heridas cuyo enigma sangra como una eterna condena. Y todo para conseguir, ¿qué? ¿acaso he llegado más alto? ¿acaso soy mejor persona? ¿no he dejado como Dorian Gray que mi retrato deje ver todos mis desmanes, mis pecados, mis horrores? La gente o me odia o me sigue hasta la muerte. He decepcionado a tanta gente como la que he dado ilusión. No suelo dejar indiferente. He besado a mujeres bellas como el nacimiento de un hijo, he bebido y reído con amigos y no tan amigos que juraban su sangre por mí. Me he sentido grande caminando sobre hombros de gigantes y he sido gigante para llevar a los demás. Yo fui un himno solemne y grande que en mitad de esta tormenta invisible, solitaria y desgastada retumbaba con la fuerza de un océano en lucha.

Pero ahora mis manos y mis piernas son cada vez más como el acero sobre el agua, como pesadas cargas que me cuesta mover. Me miro en el espejo y me cuesta reconocerme. No soy lo que quisiera ni debiera haber sido. Odio esta tensión creativa. Odio el Clan, odio la oscuridad, la serotonina que se me escapa, el recuerdo alojado como un clavo hiriente en mitad del hipocampo. Allí está el recuerdo blanco en mitad de la noche en que estoy. Nunca desde hace tanto he dejado de perseguir, cuando de cuerpo en cuerpo salta. Miro mis actos, y son los de un vagabundo desalmado que ebrio reconoce las sucias y malolientes calles desiertas en una ciudad de casas vacías. Como un perro viejo al que ni las pulgas envidian el saco. Fuera cual fuera mi elección, siempre ha sido la incorrecta. He sido infiel tantas veces, he hecho tanto daño, he olvidado a tanta gente a la que marqué como hierro que entra ardiente en las entrañas, que es difícil pensar que alguna vez pude sentir algo.

Me consume mi propia ansia volcánica. Blow-the-line, morir de ausencia propia. He alejado de mí lo que yo era para mirar un amanecer que siempre ha estado delante de mí. Creé un monstruo y cuando hubo arrasado con su mundo y el mío lo arrojé a su propia hoguera para que muriera consumido. Pero sin él soy como un dios sin sus criaturas. A veces me miro los brazos, busco si hay venas, arterias, a veces incluso me hiero para confirmar que tengo sangre. He fracaso. Mi propio proyecto para vivir ha sido derrotado. He levantado tantos muros para encerrarme en mi propio laberinto y que nadie me encontrara que ya he olvidado la salida. Con las lágrimas de la noche creí encontrar la esperanza y la fuerza, con las pastora el futuro y con la princesa creí que aprendería a vivir en la noche. Sin embargo, ellas no han sido nada, solamente ejemplificaban lo que soy. Mis queridos errores.

¿Quién merece soñar si sólo crea pesadillas? ¿quién puede ofrecer el futuro si ha quemado su presente? ¿quién puede pretender volver a cerrar los ojos cuando ha visto lo que yo he visto? Volveré a mi cueva, oh sí, volveré como chamán que soy al interior de la caverna. Pero esta vez no entraré a pintar bisontes, no; esta vez dinamitaré la entrada y mientras el oxígeno se agota, reiré. Como se ríe por última vez.

En algún lugar

2008-05-28T15:57:00.001-07:00

Flota tu recuerdo en el aire

como luz para la noche oscura]

en que estoy,

como manos blancas que dicen

adiós]

se alejan las nubes en el cielo

      no hay amor, mi amor

que pueda parecerse a la herida

de tu ausencia, de tu lejano

               sonido]

del tacto de los dedos en el espejo

sin reflejo de tu espalda

lago donde se sumergían mis ojos robados

                   por el Mercurio]

de tus labios, de tus abrazos,

camino ahora vagabundo

   como un perro viejo con aliento

de pasado, por las calles

en las que de cuando en cuando

trepaban juntos nuestros cuerpos;

de donde no queda más que

        vacío]

porque se han silenciado tus risas

mientras permanecía en manos de los dioses a pesar

           de saber que la guerra estaba en tus labios]

porque se han marchado los días, ya lejos

ya olvidados.

La tempestad invisible

2008-05-25T08:06:00.001-07:00

La cultura está hecha para reprimir los instintos. Y la naturaleza, ¿por eso a mayor nivel cultural los hijos llegan más tarde? Difícil ecuación. Puede ser, y ahora ponte a generalizar. Sí señor, los pecados que vamos cometiendo. El pecado o la forma de obligarte a reprimir con la cultura los instintos. El otro día un alumna, inteligente, vivaz, un poco marisabidilla según sus propias palabras, me dio una bofetada de ingenuidad terrible. Pregunto en clase " en La Meca hacía falta una redistribución y aumento de la riqueza base, ¿cómo creéis que lo consiguieron?" Y va la pobre y me responde, "pues pidiéndolo". Claro, te imaginas a los educados y aseados gobernantes caravaneros de La Meca mandando a ese Omar Sharif con David Hasserholf a pedir cual rumanos en plan "señoooooooooor, deme algo señoooooor".

Por si quedan más ingenuos en este mundo, lo que hicieron los mecanos (habitantes de La Meca y no el infame grupo ochentero tomado como metonimia de toda mi generación como si no hubieran existido Locomía o Los Toreros Muertos) fue salir con espadas en ristre a ciscarse los cuellos de los de al lado.

A veces dando clase me siento un poco como Morfeo en Matrix, con ese pobrecillo de Neo tan friqui como el convite de boda de Jesús Quintero, con esa pedazo de tele, viviendo soltero, yuhuuu, ni una sola palabra, ni tal ni cual, y ahora lo meten en 3 metros cuadrados con gente que no conoce de nada, viviendo un aire irrespirable y comiendo mierda… ¡otia! ¡pero si parece un departamento de la universidad de Sevilla!

"Bienvenido al desierto de lo real" le dice el maromo. Con dos cojones. Pues viva el oasis de las ilusiones. La realidad es una, grande y libre como me dijo otra alumna senatorial y con bigote made-in-Expaña. Su lo dices con esa carita de abuela-te-voy-a-dar-un-Werther's Original pues yo la creo.

Pero también con tanta cultura y tanta mierda uno puede caer en pecados. Soberbia, que de eso hay muchos; gula, esos helados del Rayas como pesan, vaya con la operación bikini y las dietas del melón, el aguacate, la cebolla, el repollo o el vasito de agua con toque de limón a tomar viento; ira, sufrida entre otros por el ordenado (Dies Manibus Sacrum) y los mandos de la ps2. Del resto la verdad es que ni me acuerdo.

Ni falta que hace, los caballeros no tenemos memoria. Y menos los del Zodiaco.

Eternamente azul

2008-04-18T10:24:00.001-07:00

Ayer vi un azul que se enredaba entre las nubes mientras volvía a casa en bicicleta. Era un azul eléctrico, místico, olía a mar, podía tocarse y detrás de él estaban todas las cosas. Era un azul eterno que me recordó, me trajo, me dijo puntadas en la mente que dolían como descargas de clavos sobre la piel. Llevo tiempo sin hablar, porque también es cierto que no sé qué decir. Ayer, durante un breve momento, el azul eterno me hizo vibrar, sentir por una milésima de segundo la necesidad de volver a la cueva. Últimamente no hago más que salir de caza y vivir como puta del sistema. He vuelto a darle al cloroformo, a dejar que todo se anestesie. El azul no se va, se queda en mi cabeza, con las risas, con las lágrimas también claro, con todo, con lo que era una verdad muerta que siempre acaba centelleando como recién nacida. Un año duro, un annus horribilis para el chamanismo en general. Nadie dijo que las revoluciones fueran fáciles.

Siempre pensé que mi cerebro era como una casa en penumbras. A veces podía alumbrar cosas sueltas, muebles más o menos viejos, pero podía reconocer casi todas las cosas porque todo era parte de lo mismo. Las mismas caras, las mismas gentes, las mismas excusas. La luz que algunos traían siempre era ridícula, tenue, generalmente un foco muy brillante en un punto que apenas servía para darle forma a las ideas, a los recuerdos. No existía el azul eterno, mítico, tangible, que diera a todo un aspecto vital y humano. Siempre, entre iluminaciones en la sombra de pequeñas luminarias como antorchas pintaba bisontes en esta cueva cada vez más olvidada. Nunca dejé de apreciar, sin embargo, mi escasa memoria emocional. Mejor así.

Pero el azul eterno me trajo milésimas de segundo de una percepción que perdura más allá del simple eco. Una música en forma de voz cuya melodía casi de miserere podía elevarse sobre el asfalto, sobre los coches que pasaban, el semáforo aún en rojo, los peatones impacientes jugándose el pellejo. Mientras el viento me daba el cara y pasaban a toda velocidad aquellos monstruos de metal y gasolina junto a mí el azul iba entrando dentro, destrozando la casa en penumbras como un fuego frío, fatuo. Abrí los brazos, pretendí volar para desde el cielo poderte encontrar otra vez en este imposible que se escapa entre mis dedos.

La tormenta solitaria

2008-03-21T11:46:00.001-07:00

A veces me acuerdo de ti,
como un rumor,
como una exhalación;
el murmullo que hace mecerse
al viento]
el adiós que nunca se atreven
a pronunciar ni mis labios]
ni el océano, niña pálida y hostil,
que separa nuestros brazos,
a veces gracias a ese mar
recuerdo que mis dedos fueron
como tus ramas, y que tus cabellos
como mis ánimas, y que todo ello
no duró más que un espacio,
no fue más que un silencio,
un mediodía fugaz
entre tus ojos azules como el viento

a veces me acuerdo de ti mi desleal
antiamante]
del doble rasero de tu espalda
y del grito que salía de la prisión
de tu almendra esclava,
como palabras no pronunciadas,
como la prohibición entonces
de decir que te amaba];
aunque de ti no tuviera más que
la peregrinación del miedo
aunque no hayas dejado de mí
más que el olvido del tiempo

porque al final todo pasa bajo las luces
apagadas del sol, tras las lámparas
ciegas de la ciudad,
pero nuestro amor no llegó
ni a pasar ni suceder
arrebatado como el águila
que a Ganímedes se llevó casi al nacer.

No love, my love...

2008-02-27T13:38:00.001-08:00

¿Sabes? el otro día te eché de menos. Te eché mucho de menos. Tu piel blanquecina, tus ojos tan azules como la electricidad bajo el mar, el aroma nº 212 de tu cuerpo tutto tremante bajo mis brazos. A veces pienso que si te hubiera abierto en canal sería menos desdichado que ahora. Hay demasiadas cosas que me recuerdan a ti. Lástima, ahora sólo eres un recuerdo que sobreviene un poco de vez en cuando. Eres como esos días en los que no sabes si lloverá o hará sol. Una lágrima escondida, un poema escrito sin ilusión, una especie en peligro de extinción que ya nadie conoce. Te habría amado como quiere el cuerpo a la sangre, como desean las aves la primavera, habría hecho contigo, lo que la primavera con los cerezos. En lugar de eso, nos marchitaremos y nos pudriremos. Seremos un eterno adiós, que nunca se acaba.

Nothing important happened today (III)

2008-01-25T09:02:00.001-08:00

A veces las cosas empiezan con un final. En mi caso casi siempre es así. Es como esas películas donde la primera escena es un accidente de tráfico, un atraco o la destrucción de la realidad del protagonista, cuando no del protagonista mismo. Ciertamente parece una constante. Una negativa es a veces el punto de partida para buscar algo más positivo. O simplemente la confirmación de que a veces no puede ser lo contrario es imposible. Qué cosas. La ecuación ha sido balanceada. Fuera. Las sobras es mejor perderlas de vista, si no siempre acaban viniendo perros callejeros a husmear. Jugador expulsado del campo por méritos propios. Mejor así. Ah claro, luego está todo eso de los recuerdos y tal. Es igual. Es mejor darse así, de hostias con la realidad. Todo se olvida. Salvo que amanece y anochece. Así que igual que no mirar el sol no evita que amanezca, tampoco apartar la mirada de la luna nos quita la noche.´

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En el autobús hace calor, como siempre en invierno. La radio cuenta algo, lo que no le importa a nadie. Noche tras noche somos los mismos cuervos. Se habla de lo mismo. Saludo al estilo de mi barrio. Luego toca fútbol.

-Lo mejor que le puede pasar el Betis es que baja a segunda. -Pues no juega mal, ¿sabés tú compadre? el gol fue cosa, de vamos, un despiste de la defensa.

Luego tocan las anécdotas domésticas.

-Pues me han dado un pastor belga, ¿Tú sabes? -Eso es un bicho grande. -Enorme. No veas como come. -No menos que mi mujer, ¡joía!

Luego toca trabajo, el que tenga.

-Tanto trabajar te va a hacer falta coca, como al de la radio. -Se ha quitado, dice -interviene el chófer.-Así estará.

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Marla era un bolso rojo de tela, no muy grande pero tampoco excesivamente pequeño. Hace juego con su tanga de encaje, ambos ligados a las líneas que los completan por las caderas que, como a Andrómeda, separan lo real de lo deseado. Siente un leve escalofrío bajo su jersey como la noche bajo el cual lleva otro más fino a juego con su tanga y su bolso, y en parte también con la selva casi rojiza sobre su cabeza, salvaje, que hace a su vez juego con el rubor de sus mejillas. La mochila también es roja, como mi deseo hacia ella, rojo, rojo, rojo por todas partes. Tiene cejas largas, delgadas, como una línea que separa el profundo abismo de sus ojos del color de su jersey. Todo en Marla es bícromo. Es rojo o es negro. Es sí o es no. No hay gradaciones. No hay medias tintas. Dice esto. Dice lo otro. Sin ambigüedades. Sus zapatos son rojos y agita su color haciendo círculos con la punta del pie en el aire. El interior de su bolso es negro, no como su sonrisa que es blanca y abierta. Usa vaqueros. Puede verse el tanga por encima de la línea del pantalón porque Marla, es otra Marla.

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Los tres tertulianos del autobús se miran y sonríen. Uno de ellos es camarero, profesión sevillana donde las haya. Lleva ojos medio abiertos, cansados. Un tipo negro vestido de sábado noche se acerca y le pregunta a uno de los contertulios

-Oiga, ¿era esta la parada que me dijo? -No miarma, ¿ves la siguiente? Pues esa ya no, te conviene bajarte e irte andando. -No, no, no -interviene una señora-mejor aquí y todo recto. -Que no, ¿qué dices? Mejor te bajas, te vuelves, todo recto, sales a los polígonos industriales esos, luego a la derecha y no tiene pérdida.

Se perdió.

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-¿Te acuerdas de cuando conociste a Marla?

Armando me pregunta detrás de sus gafas de sol, su ridícula perilla, sus pantalones vaqueros comprados en cualquier parte que no sea esta ciudad de mierda. Claro que me acuerdo, me fijé tres veces en ella. La primera vino a devolverme unos apuntes que me había pedido una amiga suya. Fue la primera vez que la conocí. Llevaba el pelo del color de un gato de mala suerte y largo, muy largo. Unas cuantas pecas y una ropa discreta. Armando deja el vaso de martini con seven-up encima de una mesa con algunos tatuajes de suciedad hecha por otros tantos vasos de otras tantas personas contando sus miserias. Huele a tabaco. Él no fuma. Yo sí, y eso le molesta. Gilipollas.

-¿Y la segunda vez? ¿aún recuerdas la segunda vez?

La segunda vez que conocí a Marla estaba lejos, no físicamente, de mí. Bonito traje verde de noche. Pelo como miel de azahar, morena, ojos medio abiertos. Sonreía, hablaba, bailaba, conmigo además. La segunda vez que la conocí no me besó. La besé yo a ella. Los historiadores sitúan en ese mismo momento el envenenamiento al que fui sometido. Era toda una fatalidad. Marla era mi tumor particular con nombre y apellidos.

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La cocina. Marla me ha cogido en la cocina, cenando. Es la tecera vez que la conozco. Hicimos chistes fáciles de esos de romper el hielo entre personas que no se conocen. Ella entró abriendo con fuerza la puerta, ojos como el Atlántico, piel y gestos como el Ártico. Ingenua, sorprendida, reía. Yo también. Marla esta vez se había disfrazado de otra cosa. Pero era Marla.

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Armando me pregunta por teléfono por qué no he ido a su casa según me dijo. Te den por culo. No sé qué decirle. Silencio.

-¿Te ha pasado algo?

No, nada importante sucedió hoy.

Bienvenidos al 2008, el año del Clan

2008-01-02T09:55:00.001-08:00

Aquellos días de París

2007-12-29T04:51:00.001-08:00

Y estos días que se acaban. Aquellas calles perdidas por Saint-Germain, entrecruzando Saint-Michel con una noche blanca en la que te tuve tan cerca de mí que tu aliento me destrozaba como la primavera mata al invierno en el que me había convertido. Frío del que nunca he salido, calor que nunca he recibido. Aquellos márgenes del Sena, aquellas tardes oscuras y aquellas luces tan brillantes. Aquellos tus ojos que eran como un océano en el cual mi cuerpo metálico se sumergía y que poco a poco, lentamente, me iban oxidando, mi voz herrumbrosa, anclado a este suelo lejano, tan lejano como un adiós que llega sin oírlo, tan adiós que ni me conozco al decirlo. Aquellos espacios diáfanos entre tú y yo, aquella soledad bien merecida. No queda ya de nosotros, de los de antes, de los que estábamos de noche dormidos y de día tan despiertos. De estos días perdidos, como un desgarro en el tiempo. A pesar de estar corrompido con mis manos pesadas, oxidados los ojos, llorando herrumbre, desolado como el borde un abismo que no conoce el fondo del que forma parte. Se apagan las luces, todos nos vamos yendo, cada cual a su sitio, a su espacio sin retorno. No te volvería a ver en mi futuro ni recuerdo un pasado tan terrible. Se han marchado tus manos, no queda ni el compás de tus pasos. Aquellos días son ya pasado y yo todos mis futuros. Todo un año resumido en una vida que se apaga en un sólo segundo. Clac, clac, se apagó. Llegó la oscuridad. No temo ya a la noche, temo que no vuelva a amanecer. Temo que aquellos días de París no son ya más que un recuerdo, un montón de fotos olvidadas en alguna carpeta, algún cajón, tal vez borradas por error. ¿Quién es? ¿cómo se llamaba? vaga es la memoria, nada se desea más que lo no conseguido. Otros días. Siempre otros. Siempre son otros, y nunca yo. Aquellos días de París, y aquél sol de mi infancia...

Más cicatrices

2007-12-23T13:22:00.001-08:00

Tengo que superarlo, me digo, pero no lo consigo. Su recuerdo permanece inmanente dentro de mi mente, es como una sal enorme, fuerte, que hiere dentro de esta herida que no cicatriza, no, se mantiene infame, perenne, meditando dentro de mi alma, mi cabeza, mi corazón, todo yo es ella. Ayer soñé con ella. Joder, puto cerebro de los cojones, puta memoria declarativa, declarándome en estado de sitio, mierda, mierda, los recuerdos. Soñé que estaba dormido y alguien me tocaba, me movía, y abría los ojos. Era luz, era pura luz, todo era como brillante, blanco, debía ser primavera, o un suave verano de mar, y la veía, sus ojos atlánticos, ella, y me decía, "¿sabes? Esto no va bien, no va bien por que me duele", me decía mientras sonreía, "no va bien porque me duele quererte, me duele no verte" y entonces sobre mí me besaba, era un beso tan corto, tan cálido, su boca pequeña, como aquél maldito 13 de octubre, malditos los 13 y los 06, malditos los 10 y todo. Soñar, amar, tal vez morir. ¿qué es la vida? Un frenesí, ¿qué es la vida? Una ilusión, que es la vida sino sueño y los sueños, oh cosas lisonjeras y temporales, sueños son. Siempre odio enamorarme. Nunca la consigo. Es así. No quisiera para mí esta absurda maldición. Quisiera no pintar más bisontes en mi cueva. No puedo más. No quedan más esquinas en las que venderme, no quedan más sombras donde esconderme. Yo, que ahora solo soy pasado y fui tanto presente, jamás fui futuro. Otra vez, ¿cuántas más? Mi piel la echa de menos…, no, ni mi alma ni mi sangre, ella es para mí como un tumor interno que me va matando y cosechando dentro de mí un horror que se convierte en mí mismo, un yo en negro y blanco, un adiós que nunca se acaba y tal vez, un eterno olvido.

Nothing important happened today II (Cicatrices)

2007-12-18T08:12:00.001-08:00

¿Qué coño es la felicidad? Todo el mundo tiene la boca llena de esta palabra, míralos, van como ciegos buscando algo que luego todos saben que se encuentra de golpe. Nos venden felicidad en tonos rojos y dorados, sueños de plástico recubiertos de chocolate con fundas de imitación terciopelo. 12 mgs de serotonina.

-Caballero, ¿por dónde se va a La Coruña? -Pues para arriba, todo recto, recto, te das contra el país este de los vascos y luego tira a la izquierda hasta que se acabe todo. Conversación de autobús entre dos productos de primera generación de mi barrio. El que pregunta tiene pelo escaso, entre gris y negro, lo que le da un aspecto sucio. Jersey a amplias franjas azules y grises que hace destacar su piel cetrina y su cuerpo enjuto. El que responde tiene bolsas en los ojos, piel muy blanca, cazadora de imitación cuero. Los dos pantalón vaquero con algunas manchas, mochilas raídas. Se ríen haciendo aspavientos y de manera ruidosa.

-¿Tú sabes que me han regalado un emepecuatro? ¿sabes tú? -¿Y eso para qué lo quieres tú si no sabes manejar uno vas a saber cuatro? -Mira el gracioso. Pero tú no sabes lo mejor, que es que no sé cómo coño se enciende. -Dámelo. Mira, -eructa ruidosamente a mitad del autobús, nadie se sorprende ante tal sonido habitual. -Ea, ya está, ¿qué tienes aquí metido? -Pues no sabes tú que me viene ya con Triana, Estopa y esta gente, estos mexicanos maricones que de los cargan de tres en tres. -Tú sí que eres una maricona.

-Eres un grosero -me dijo Lucía- y un maleducado. Nos pasamos toda la vida -nos conocemos desde hace algo más de un lustro- intentando apoyarte y que te sientas bien y tú únicamente escupes sobre las ilusiones de los demás desde tu altar, desde tu podio, te dedicas a destrozar las ilusiones de los demás. Eres gilipollas. Me mira a través de sus ojos virtuales, estáticos, electrónicos del programa de mensajería instantánea del ordenador. Mis dedos reposan sobre el teclado negro. No tengo nada que decir. Pongo un chiste fácil. Malo, muy malo. -Así te va. Sí, así me va.

Marla tiene algunos hoyuelos en la cara como cicatrices del acné de la adolescencia. El bar rebosa humo y ruido como en una caseta de Feria hace tres semanas. Sonríe, tiene los dientes un poco amarillos por el café y el tabaco a pesar de tener apenas un cuarto de siglo. Lleva la camiseta y los ojos del mismo azul. -Pues sí, al final hasta me caso, ¿te lo puedes creer?

No, preferiría no hacerlo.

-Mira que eres cínico.- Ni siquiera sabes qué significa eso. Se agita nerviosa, bebe su cerveza y su pelo le cae delante de los hombros.- Me caso, me caso, me caso... ¿te acuerdas cuando nos conocimos?

Cada día.

-Yo pensaba que jamás podría arreglarme otra vez con él. El muy cabrón me había dejado. Hijo de... y cuando volví a casa, ¿te puedes creer que seguía igual de perdido? Pobre. A Marla le brillan los ojos. Hacía tiempo que no la veía tan sinceramente feliz. Se le nota. Es sincera. Agita las manos, ríe nerviosamente. -Fíjate, ha pasado de no saber lo que quería a pedirme que me case.

Y con piso.

-Sí, menos mal que ahora parece que se a centrar más en nosotros y no tanto en su trabajo. Me caso, ¿te lo puedes creer?

Si tuviera un tumor, lo llamaría Marla.

-Vamos compadre, que se acaba el viaje. -Viaje te daba yo a ti. -Y de viaje, ¿qué viaje tiene tu mujer? -Míralo que listo, ¿y la tuya? -A mí no me hace falta.

Levanta los brazos, voz ronca de alcohol y tabaco. -El de enmedio de los Chunguitos... -De los Chichos -Unos "chichos" con chorizo me comía yo ahora.

Eructo. El autobús está caliente. Adquiere velocidad y se introduce en la travesía antes de llegar al barrio. -¿Tú sabes qué es un ángel vestido del Sevilla? Una compresa con alas.

Se ríen ampliamente. Uno llora. De risa. Risas y más risas perforando el cerebro. El que llora se levanta cuando se para el autobús. -bueno compradre, ahí te quedas.

Yo también me quedo. Eructo de despedida.

-Te crees que estás por encima de todos.

No, sólo unos 3 cms por encima tuya, salvo cuando llevas tacones. Yo no salgo en mis fotos. Casi nunca lo hago. -Te has vestido con ese traje y te dedicas a despreciar todo lo que hacemos los demás para ser felices. No eres diferente a nosotros, no te creas que eres tan especial ni para lo bueno ni para lo malo.

Dedos sobre el teclado. Qwerty. Emoticono. Otro más. No lo hago a propósito.

Marla llama al camarero y paga. Me invita. -Bueno, ¿nos vamos? -me dice mientras me levanto. Fuera está Madrid. Siempre Madrid. Ahora será nunca Madrid. -¿Nos veremos? -me pregunta tras sus gafas.

Estoy totalmente seguro que jamás nos volveremos a ver. -Claro que sí -le digo mintiendo otra vez. Entonces nos despedimos, cada uno hacia un lado de la calle. Me giro un momento para ver cómo se marcha. Felicidad sería que se girara y viniera hacia mí. Que se quedara en mí. Que se olvidara de todo lo que no soy mí. Pero mí sólo ve como Marla se aleja. Y mi tumor se reproduce. Se apagan las luces. Termina la función. Ganan las putas. Ganan los guerreros. Chamanes despellejados. Suena el móvil. Mensaje de Lucía, "¿qué ha pasado?". Nada, nada importante ha pasado hoy. 8 mgs de oxitocina.

¿Un mordisquito?

2007-12-07T07:41:00.001-08:00

"-Debo de estar muerto. Tiene que haber un momento hace años, varios años ya, mucho más de un lustro, en el cual, un día, a una hora determinada, la piché. Tac, tac, tac, ¿hay alguien? ya es jodido llamar al teléfono de la esperanza y que te salga un contestador. No, en serio, ya estoy muerto y para comprobarlo y demostrarlo voy a suicidarme. Si no tengo razón pues nada, no es que estuviera dormido vladimiro. Pero estoy seguro y creo que tuvo que ser al acabar noviembre más o menos. No de otro modo me explico que desde entonces todo me haya parecido una constante, una repetición infumable, como aquello del día de la marmota con Bill Murray ¿cómo era? ¡ah sí!, "Atrapado en el tiempo", ¿se acuerda? bueno, es un contestador, no responde nadie. Pues sí. En los años siguientes todo ha sido idéntico, una vez tras otra, las mismas caras, las mismas gentes, las mismas excusas. Al principio me gustaba tan serendinipia. Luego comenzó a aburrirme. Ahora me asusta. Mucho.

Era curioso, al principio, hilvanar las cosas de tal manera. Coincidían las fechas. Por ejemplo, si 24.11 era especial resulta que luego 13.10 también repitiendo los patrones de fondo, que no los de forma, que son parecidos a los del 02.03 y por supuesto a 13.06.04, momento en el cual se produce la repetición de 13.10. Los hechos son tan calcados que hasta da miedo, ¿ustedes no lo entienden? no importa, yo tampoco. Sólo le hablo a un contestador. Además de que mi primer error humano y el último son idénticos. Podría seguir citando más incoherentes semejanzas pero seguro que no llevarían a nada. Lo cierto es que el motivo inicial que me llevó a llamarles era el aburrimiento. La primera vez, la 24.11, me quedé muy mal ¿saben?, ciertamente; la segunda, la 13.06 también. Para qué engañarnos. Pero resulta que al coincidir en 13.10 ya uno se aburre. Sabe lo que viene después.

Así que es el aburrimiento lo que me lleva a llamarles. Ahora que me he anticipado a tantas cosas que tengo la sensación de estar viviendo en una espiral. Conforme avanzo parece que me alejo pero cuando llego al final, es otra vez el mismo punto. Resulta cansino. Conozcas a quien conozcas siempre son el mismo tipo de persona vulgar y el mismo tipo de persona especial, las mismas escenas con personas vulgares y personas especiales, las mismas risas con personas vulgares y especiales, los mismos hombros mojados. Una vez un llora-hombros me dijo que se iba a suicidar. Le dije que me parecía estupendo, con toda sinceridad, vaya plasta. Le dije que antes me diera su ordenador, su cámara y su tdt. Le hizo gracia, me invitó a una cerveza y me quedé sin su ordenador, su cámara y su tdt. Sigue vivo, me temo. En cambio mató mis ilusiones. Por eso creo que debo estar muerto. Esperad a que repase. Sí, es cierto, recuerdo que en 24.11 un coche estuvo a punto de atropellarme, pero no recuerdo que lo hiciera, no debe ser eso, no.

El 13.12 siguiente intenté suicidarme, pero no lo conseguí me parece, ¿o tal vez sí? Algunas veces he pensando que el Infierno debe ser estar repitiendo siempre los mismos errores. Puede ser, por qué no, una fisura cuántica y que las dimensiones se estén replegando. En cualquier caso, he de decir que éste es el yo más aburrido. Llevo atrapado en este bucle de errores y personas idénticas mucho tiempo. Soy un insecto atrapado en ámbar, soy el fantasma de una sombra. Sí, debo de estar muerto y todos vosotros no existís. Kho khaqïm megalom saraih. Voy a demostrar que todas estas coincidencias demuestran que estoy muerto. Después de todo, el amor es una herida que, o te desangra de golpe, o te mata tan lentamente que ni te das cuenta. Eficacia probada. El amor es como una bala, te atraviesa, te quema, ¿verdad Sémele? puto Zeus... Pobre. Es como la bala de la pistola que ahora apunta a mi cabeza, ¿es que no va a responder nadie al otro lado? en fin, adiós coincidencias...

-¿Oiga? ¿hay alguien? putos colgados..."

S. Argensola, Estas fueron las últimas palabras de mi otro yo.

Nothing important happened today

2007-11-18T09:03:00.001-08:00

La vida está llena de pequeñas cosas, de equlibrio puntuado, de gente que va y que viene.

Marta está mirando desde dentro de las sábanas. Tiene el pelo moreno, cortado como esas actrices de entre el final de la II Guerra Mundial y antes de la Nouvelle Vague. Es tremendamente delgada y sus pechos son apenas dos botones en un cuerpo escuálido. -¿Sabes? -recuerdo que me dijo- realmente nunca he tenido claro si me gustaban los hombres o las mujeres. Es algo extraño porque ambas relaciones me dan placer, aunque reconozco, pero no se lo digas a nadie, que me gustan más las penetraciones que las... tú sabes, lo que suele hacerse entre dos chicas. -No, la verdad, no lo sé. -Le respondí- porque por mucho que pueda imaginar o ver por ahí no lo he visto en vivo. -Si quieres, -continuó- pagamos una puta y lo ves en persona. [Pues va a ser que no].

Carlos es profundamente sonámbulo. Realmente su vida "normal" no es que sea muy normal, o al menos no lo que nosotros entenderíamos por normal. Muchas de las cosas que le pasan son realmente preocupantes. Sin embargo, ha conseguido mucho más que la mayoría de personas que han nacido y se han críado en mi barrio partiendo de posiciones increíblemente nefastas. Es para estar orgulloso de él. Pero es sonámbulo. Un día de verano, mejor dicho, una noche de verano, llegó a salir de casa, coger el autobús y plantarse en Capitanía General del Ejército de Tierra a 17 kms de su casa. Menos mal que una ventolera de aire fresco le devolvió a la realidad. Aunque claro, despertarse delante de un par de cañones debe parecerse más al sueño de Neo que al de cualquier de nosotros.

Josemari tiene el cabello dispuesto como algunos de esos intelectuales del XIX, a lo Lord Byron o Bécquer. -De todas maneras, quizás, lo que más controla las mentes son los medios de comunicación. Todos acabamos siendo manipulados- dice a toda la clase. Luego suelta un chiste y tan tranquilos. Se mueve con soltura en el aula, hablando de usted pero con cercanía a la gente. -Yo tengo muchos alumnos, cien aquí y casi doscientos en el instituto. Trescientos, trescientas personas, cabezas pensantes que son energía pura y dura. Hace años comencé una experiencia que consistía en que un alumno le mandaba una carta al opositor y el opositor le respondía; y el alumno se comprometía a pensar y a darle, a mandarle energía positiva, así, pun, pun, pun, el día del examen-agacha la cabeza, sonríe.-Así que si quieren yo les hago de cartero real.-Luego reparte las cartas. Hay alumnos que tocan el piano, juegan al rugby, al fútbol, y les gusta expresarse con una soltura envidiable. Realmente hay algunos que llegan a decir que "un alumno es un folio en blanco en el que se puede dejar huella". Josemari vuelve a agitar la mano pidiendo silencio ante el alboroto general. Hay un aire acondicionado encima suya, una pizarra a su espalda, un montón de ventanas con unas cortinas de tela propias del Ikea que desentonan en n espacio tan áspero.

-He conocido algunas personas como tú-me dijo un día Marta mientras se acababa un helado de algo indeterminado en un sitio cochambroso de Madrid. Hay serrín en el suelo, algunas cucharillas de plástico supuestamente usadas y papelillos manifiestamente usados.-No entiendo qué quieres decir,-le respondí mirando para otro lado aunque lo sospechaba.-Lo que quiero decir es que os agotais pronto. Os gusta vivir deprisa y quemáis muchas cosas con demasiada intensidad- insiste. Fuera hace calor, es un puñetero 31 de julio, en Madrid. España cayó eliminada como siempre del mundial, esta vez ante Corea y aún tengo mierda en las uñas de la excavación. No me jodas con esto. -Sin embargo, tú eres algo diferente, ¿te acuerdas del Chapi? -me mira con los ojos abiertos bajo su peinado recto y corto.-Sí claro, como no-le respondo. Como no, sólo hace dos días que salimos de allí. -Pues él ya se nota que está quemado a pesar de que sólo tiene 27 años. Tú tienes ese camino, pero pareces diferente. -¿Por qué soy o parezco diferente?-un ecuatoriano que huele a sudor que te rilas pasa detrás mía barriendo. Las paredes son de tono rojizo y suena de fondo Shakira. -Tú tienes mejor cabeza. Verás, os pasa mucho a los que sois especialmente inteligentes... -Yo no soy inteligente -la interrumpo. -Ya claro, y yo soy Marlene Dietrich. Os pasa, -bebe agua, muy fría- porque veis las cosas desde otro punto de vista. Pero tú tienes mucha energía, autoestima, y parece que te conoces el camino pero lo andas con ganas y confianza. No imitas a nadie. No te destruyas... hazme un favor... -me dice mientras me coge la barbilla y me besa-...no te quemes. [Trop tard]

Lucía enciende un cigarro que se quema. Como ella. Como los dos. Hay más humo en la cafetería ambientanda en aquellos años en los que podías fumar en cualquier parte. Fuera la gente pasea en abrigo porque parece invierno. En la cafetería hay más gente que hace ruido.-Al final siempre ganan los cabrones -me dice con un deje de enfado.-Claro, -le digo- el mundo sólo está hecho para ellos porque ellos lo han hecho. -Pero yo, es que yo lo flipo, me he pasado luchando, estudiando, llevándolo todo por delante, con mi familia, con las cosas que me pasan, y ahora llega esa y lo consigue. Es para estar bien harta,-concluye mientras el resto del planeta pasa de sus palabras. El monitor de plasma del fondo pone a Paulina Rubio que canta y al camarero se le cae mi café sin haber salido de la barra. Gilipollas. Lucía se parece a la otra Lucía, salvo en que la una no conoce a la otra. Por desgracia. -Es injusto que nosotros, que tenemos años de formación acabemos trabajando de estas cosas, ¿sabes?, le ponía un petardo a mi jefe a ver si así alguien, joder, algún imbécil se entera de que valemos más que los borrokas estos que sólo saben poner aires acondicionados. [Es cierto].

-Tío, al final todas las tías son igual de putas; te dicen tal y cual, te mangonean, te sacan lo que pueden, ya me entiendes, y al final estás como un puto perro detrás de ellas para que te manden a la mierda.-Hace sol, hay cerveza de por medio y Carlos se suelta un poco. Normal, lo han puteado a base de bien. No hay mucha gente, el suelo tiene el habitual serrín de los bares sevillanos y no hay humo en el ambiente.-Al final hagas lo que hagas, al final todas putas. -Casi todas,-puntualizo- pero la culpa es tuya... nuestra, por no sabe elegir. -¡Nah!, yo lo ñunico que quiero... no quiero ver una tía en... ¡nah!, para lo que único que están es para lo que están. -¿Para parir y planchar? -echo leña al fuego- y para tener la cueva decente claro. Si es así, ¿por qué no te casas con tu madre? -Porque ella no se habría venido conmigo a una ciudad tan cara, a un hotel tan caro y habría esperado a que nos bajáramos del avión para darme matarile.

-Todos estáis cortado por el mismo patrón, es que... joder, todos, todos los tíos sois iguales -[sería difícil atribuir esta frase a una sola mujer, la he escuchado en boca y persona de al menos cinco o seis en el último año]- nada más servís para joder y punto. De hecho -apura su cerveza, casi sin gas, en un fast-food de mala muerte donde no hay nadie más- en el fondo ni nos hacéis falta. -Claro, ahora podéis buscaros al niño in vitro ¿no? Pero, -trato de argumentar mientras trago la mierda de comida mermada por los pedazos que han caído sobre la mesa color mostaza- si no hubiera hombres, ¿de dónde sacas el esperma? -Somos mujeres, -responde- seguro que somos tan inteligentes como para fabricarlo.-Sonrío, sin ganas, no me hace gracia. -Siempre hacéis lo mismo. Estás ahí, dándolo todo, implicándote, cumpliendo y de la noche a la mañana, ¡zas! llegáis un día y "no, no, es que véras, no puedo darte eso", si ni siquiera sabéis lo que queremos.

-Me gustaría haber sido Marlene Dietrich- me dice Marta. Atardece, casi es de noche. -Sí, ella es uno de mis iconos. Podría ser como ella, ¿y tú? -me lo dice, me lo pienso. -No sé... tal vez... déjalo. -No, no, dime. -Tal vez... David Duchovny -y Marta se ríe aparatosamente- ¿qué? ¿qué pasa? -¿David Duchovny? ¿el agente Mulder? -me dice entre risas- ¡parece un paleto gilipollas!- se levanta de la cama y va al servicio a buscar su ropa interior perdida por alguna parte. Pongo el televisor para ver las noticias o algo que distraiga. Un señor de chaqueta habla en un atril, intercalan imágenes de gente llorando y hay un montón de escombros detrás. No me entero bien. No sé qué dicen de dos torres. Parece Manhattan. Debe ser bonito Nueva York. Marta grita desde el servicio -¿Ha pasado algo? -No, -le digo cambiando de canal -nada importante sucedió hoy.

La vuelta al desierto

2007-10-26T01:36:00.001-07:00

Todos te dicen: "ama". Todos te hablan de lo maravilloso que es el amor, y todos te dicen "joder tío, que cosa más maravillosa". Y una mierda. Dices lo que sientes, amas con toda la fuerza de tu corazón, te expresas como si fueras un dios que se convierte en hombre sólo por tocar a otra diosa y qué, todo para qué. Cuatro líneas, un gesto de despedida y adiós muy buenas. Ama, los cojones. Al final siempre es lo mismo. Podía haber hecho más, es cierto. También podía haber hecho menos. Uno no elige cuando ni de quien enamorarse, pero ya puestos podía tener mejor ojo. No acierto ni con el complementario. Todo al final es polvo y aire, sombras y cenizas. Ama, eso, ama, y querrás estar muerto.

Aire que me peinas,
¿por qué siempre voy tan despeinado?
Y me consuelas,
y me susurras que estás a mi lado.
Tierra que desentierras
la pipa de la paz embriagando
mi loca cabeza
de risas y de brisas.
Cuando tú no estás
mi reloj de arena se para y se muere
¿por qué hierve y se congela?
¿por qué se vacía y se llena?
Porque esta tarde todo
me arde con el fuego
que me quema
el alma, si te estoy mirando
échale leña a la hoguera
porque las brasas
me lo están suplicando.
Agua que me llena
el vaso de mi corazón,
que si sube la marea
yo me pongo mu cabezón.
Porque si te vas
mi cama se vuelve
un agujero negro,
se me clavan los puñales,
se me acaban los finales.
Porque por más que lo intento,
ya no me acuerdo,
si me preguntas de donde vengo,
yo no lo sé,
últimamente vivo en el infierno,
y en un piso de alquiler.
Lo que me pasa es que
yo estoy cambiando
y creo que no es para bien,
pero te digo yo,
que pase lo que pase,
yo te siento siempre,
siempre, siempre...
Si me preguntas de donde vengo,
yo no lo sé,
últimamente vivo en el infierno,
y en un piso de alquiler.
Lo que me pasa es que
yo estoy cambiando
y creo que no es para bien,
pero te digo yo,
que pase lo que pase,
yo te siento siempre,
siempre, siempre...
Naturalmente,
Porque si te vas
mi cama se vuelve
un agujero negro,
se me clavan los puñales,
se me acaban los finales.
Porque por más que lo intento,
ya no me acuerdo,
si me preguntas de donde vengo,
yo no lo sé,
últimamente vivo en el infierno,
y en un piso de alquiler.
Lo que me pasa es que
yo estoy cambiando
y creo que no es para bien,
pero te digo yo,
que pase lo que pase,
yo te siento siempre,
siempre, siempre...
siempre, siempre, siempre,
siempre, siempre, siempre,
¡Cerca!

quisiera al menos un minuto en que no te eche de menos, quisiera otra cabeza, quisiera estar alegre y por ti querría hasta la tristeza.

Se acabó. Volvemos al desierto. Mi tiempo se agota. Siempre supe que me costaría pasar de las tres décadas de edad. Tempus fugit.

Calling to the night. Tusche.

2007-09-25T04:39:00.001-07:00

¿Os gusta lo que estais viendo? ¿os gusta esa mierda de televisión que os cuenta lo que os gusta saber, a ese papanatas de chaqueta que os cuenta tal o cual cosa? ¿os creeis todas esas gilipolleces de guerras a las que las oenegés deben ayudar mientras unos cuantos en Halliburton, la Casa Blanca, el Eliseo, las oficinas de Shell o Nokia se frotan las manos? ¿os creeis que existen cosas más allá que os adormecen con cuentos de platillos volantes y de fantasmas? ¿te gusta estar enchufado a esa radio, a esa basura de prensa, tabloides baratos llamados pomposamente Herald Tribune, El País, La Razón o Le Monde? realmente te sientes bien, ¿no es cierto? no lo niegues. Te encanta estar enchufado a la red creyéndote toda esta mierda que te dicen, anestesiándote, dejando que otros griten por ti, te encanta estar amordazado, riendo con banalidades, dejando que te digan cómo tiene que ser tu vida. Nace, crece, reprodúcete, paga tu hipoteca y muere, te lo dicen desde que apenas sabes hablar hasta los anuncios de yogures, los dibujos animados. Te dicen que no hagas otra cosa, te enseñan un mundo bonito donde lo único que tienes que hacer es producir y seguir las normas. Cumplir las reglas. Tu coche, tu piso, tu familia, deja que tus hijos y tu jugueis a los mismos videojuegos donde tus ansias serán calmadas. Machácatela con tanto porno fácil y barato, drógate con el alcohol que te ponen en bandeja, cerveza, vodka, ginebra y por qué no un poco de marihuana que sin rubor ensalzan hasta el paroxismo. Desconéctate un segundo. Piensa, pero por ti mismo. Piensa, ¿te gusta?

No. Corta ya esa mierda. Levántate. Cuando leas esto cierra el libro, apaga el televisor, olvida esa canción machacona que te han metido en la cabeza, quema todos los periódicos que tengas, cierra tu conexión a internet. Es hora de comenzar de una vez la Revolución. Debemos enseñarles a todos esos proxenetas de la Verdad, a los prevaricadores de la vergüenza, a todos los que nos dirigen y nos pretenden decir cómo debe ser nuestra estructura social y económica, a todos ellos debemos decirle que es hora ya de que empiecen a pasar miedo. Ellos están gordos, les pesan los bolsillos con nuestras monedas, con sus móviles de última generación, no podrán correr tanto como nosotros. Desde aquí hermanos del Clan de las Tormentas os llamo a la Revolución, una rebelión que no será de terciopelo sino que tendrá el color de tu sangre, de la mía, de la de todos. Esta vez no habrá un sólo hombre que muera por todos sino que será la sangre de todos la que nos traiga un nuevo Hijo del Hombre. Para que un día nuestros nietos, tal vez nuestros biznietos, puedan decir que su mundo fue logrado gracias a personas que lucharon por ser personas.

¿Tienes a veces la sensación de que has vivido cosas que no te han pasado? ¿Y también que eres incapaz de experimentar, no sé, de sentir, de recordar, cosas que supuestamente has sentido, que están ahí en las fotos, en las palabras escritas un día de invierno, o de primavera, que más da, cosas que quedaron de algún modo registradas? Te dices no, ese no soy yo, o por lo menos no recuerdas haberlo sido, tal vez en otra vida, no en esta. No sabes por qué haces lo que haces, estrechas tu círculo interior, tanto, tanto que acaba por presionarte fuerte, dentro de ti mismo, y empiezas a echar gente de tu alrededor. Te quedas con unos cuantos, que te dan sal para mis heridas y azúcar para tus labios, sólo eso, nada más. Es entonces cuando la gente empieza a salir de aquí, de un lado a otro, mirando escaparates, tomandose una cerveza con el vecino, la vida pasa, todo es lujo, calma y voluptuosidad. Es tan fácil todo, llenos como estamos de banalidades. Te sientes, te sientas, te sientan en cualquier banco, o banquillo de acusados. Los demás lo hacen tan bien, sólo déjate llevar como un vals de Shostakovich. Sonríe, sonríe, estamos en el aire. Actuando, y tú a qué te dedicas, yo a mirar, como tú.

Nos han dicho que el mundo tiene que ser así. Lo han hecho unas cuantas personas que se atreven a meterte en la cabeza todas esas cosas que te gustan y que te asustan. Les compras, les vendes, les obedeces. No puedes comprar más ropa que la de Inditex, Induico o el mercadillo de tu barrio abastecido por grandes cash que se surten de mano de obra barata mientras tú crees que eres alternativo y diferente. Da igual, la opción se convierte en realidad en falta de tolerancia. Te dan ters o cuatro opciones y tú eliges entre ellas. No hay opción propia. Te han quitado el discernimento a través de todas esas cosas que puedes comprar. Lo que posees acabará poseyéndote. Pero ellos son personas. Tú también, no lo olvides. Si ellos han diseñado el mundo tú también puedes. Destrúyelos, margínalos y demuéstrales quien pone sus aires acondicionados, quién conduce los autobuses que sus hijos destrozan mientras van al colegio, quién le sirve la sopa en el restaurante. Todos esos hombres y mujeres vestidos como señores tan felices y contentos con sus vidas de diseño. Han puesto las normas que ellos necesitan. Y a ti, ¿te gustan? ¿son tus normas? ¿te gusta depender?

Ya está bien de gilipolleces. No sigas leyendo si eres un cobarde, si te gusta que todas esas furcias te humillen cada día o si no eres lo suficientemente valiente como para plantarle cara a ese imbécil que no te deja ser de verdad una mujer, o un hombre, o lo que quieras ser. Si te gusta tu contrato, el partido que te gobierna o los que quieren hacerlo, si te gusta tu plaza de catedrático, de profesor de autoescuela, de soldador, de servidor de todos los demás, si te gusta tu beca, tus trozos de madera paseándose por la calle, esos deportistas a los que sigues con fanatismo sagrado, si te gusta creer que puedes comerte las manzanas aunque no tengas ganas, si te gusta la comodidad de tu cama, la comida caliente, si crees que entrarás algún día arriba. Entonces no sigas. Quédate ahí. Éste es un mensaje para cada mujer, hombre y niño de este planeta que saben que pueden pasar al otro lado. Es un mensaje que os llama, hermanos, a luchar por vosotros. Desde aquí os llamo a la noche, que sobrevenga, que se haga la oscuridad sobre todos los que son dueños de la luz. Venid pues a esta noche si quereis conocer algún día la Verdad.

Evolución-Revolución

2007-09-24T08:53:00.001-07:00

Y es que, sinceramente, ¿sirve para algo la historia?.
No responderé directamente a esa cuestión, pues se podría pensar con razón que estoy intentando llevar el agua al molino de mis intereses profesionales. Me limitaré a exponer una serie de hechos de los que han encontrado eco en la prensa diaria en los últimos tiempos. Por ejemplo, dos páginas más adelante del lugar en que escribe su artículo R. Reig se recogen unas manifestaciones de Martín Villa referentes a la política de pactos de gobierno nacional vigente, en la que expresa que lo que realmente le preocupa es "qué Historia de España se enseñará en Cataluña y en el País Vasco, si es que de verdad se va a enseñar alguna Historia de España". Sobra señalar que Martín Villa es un político perteneciente a esa derecha de la que se tiende a pensar que lo único que le interesa es el color del dinero, no el de las banderas. Pero, ¿en qué ha basado Felipe González, según la prensa, su discurso electoral sino en las referencias de la historia? Si no sirve, ¿por qué la usa?.
Salgamos del ambiente estrictamente nacional. ¿Por qué una de las primeras medidas tomadas para la formación de la nueva Europa nacional es la de ajustar los contenidos de los libros de Historia? Me viene a la memoria el encuentro que a tal fin tuvieron, recién estrenado nuestro nuevo marco de referencia comunitario, los ministros de Educación luso y español en la fronteriza ciudad de Vilanova dos Mouros. Y más patético aún es el caso de la muy progresista Suecia, que el verano del pasado 1992 decidió oficialmente reescribir su historia para mostrar, sacando documentos hasta ahora secretos, que en realidad nunca había sido neutral, pues había que acercarse a la nueva Europa. O sea, algo similar a lo que han tenido que hacer mejicanos y estadounidenses cuando sus dos países han decidido acercarse formando una comunidad económica junto con Canadá.
Lo expuesto hasta aquí, con todo, se encuentra en el marco de lo que solemos llamar "Occidente". Pero, ¿no es cierto que en China hubo que reescribir la historia para dar paso a la revolución maoísta? Tan cierto como que luego se quiso prácticamente prescindir de ella en los felices 60 para dar paso a una revolución cultural proletaria, en la misma línea en que se abolieron los exámenes de entrada en la Universidad. Pero China era un país con mucha historia (esa que apenas se estudia en nuestro país, pese a afectar a 1.135 millones de personas directamente) y en 1973 se vio la necesidad de dar marcha atrás en ambos aspectos. Es más, la China comunista se hizo tan nacionalista (antirrusa) que reconoció de forma inmediata al régimen chileno del general Pinochet. Tras dar por definitivamente cancelada la revolución cultural en 1977, en el Congreso del Partido Comunista chino celebrado en 1982 se acordó revisar la historia del país desde 1949, criticando sin paliativo la revolución cultural. Recordemos que la apertura al exterior no se hizo sin que surgieran resquemores con Japón por el contenido de los libros de Historia. Y ya pudimos ver en nuestra Expo'92 como presumían de Historia en aquel pabellón al que se trajeron, entre otras cosas, varias esculturas de las encontradas en esa joya arqueológica que es la tumba del emperador She-Huang Ti, del siglo III a.C. ¿Por qué ese afán por algo que "no sirve para nada", en expresión de nuestra sabia progresía de frustrados guardianes de la revolución cultural?.
Terminaré proponiendo al lector una constatación de los hechos mucho más sencilla: Cuente las veces que en cualquier periódico, sea del tipo que sea, aparece diariamente la palabra "historia" o el adjetivo "histórico". Si lo hace sabrá ya si sirve o no para algo la historia, y por tanto si vale la pena o no dedicar nuestro tiempo y nuestro dinero a su conocimiento para evitar, en lo posible, ser víctimas de las manipulaciones que caben hacer con ella, como con cualquier otra ciencia que se monte sobre el estudio de fenómenos concretos".
Cualquiera puede seguir poniendo ejemplos hoy en día, y no necesariamente de tiempos pasados. Cuando hace unos días le preguntaba a un compañero, que me indicaba que nuestra Facultades de Historia debían formar profesionales, cuál era la que él entendía que era la profesión de historiador, le intentaba hacer ver que un historiador no tiene por qué ser una persona que da clase (también lo ingenieros la dan) sino sólo un intelectual que se pregunta el porqué de los hechos, con lo cual entiendo que no caben nuestras Facultades en la nueva planificación de la enseñanza universitaria que desea imponer (otra cosa es que de verdad se lo tome en serio) la clase política rectora de la Unión Europea, al servicio del mercado exclusivamente. Una más, en el fondo, de las contradicciones de una sociedad confundida con el mercado que necesita a los intectuales pero no sabe qué hacer con ellos.

Sangre caliente

2007-09-18T07:10:00.001-07:00

El mundo tal y como lo conocemos no nos reconoce. Se trata de una ilusión fundamentalista basada en la creencia de que sólo un tipo de comportamiento es posible. Hemos acabado retrasando lo inevitable, cambiando lo justo para que todo siga igual. Pero eso se tiene que acabar. Nuestra sociedad vive inmersa en un proceso de contagio masivo de desinformación. Crees lo que ellos quieren que creas. Sigues los deportes que ellos te dicen (¿hace 5 años te interesaba de verdad la Fórmula 1?), comes donde ellos te dicen que es bueno para tu cuerpo. Consumes 3000 calorías diarias en productos que crees sanos y que mentalmente te reconfortan mientras te bombardean con el CO2 de los coches, de las motos, de los mismos autobuses donde te montas para que no contamines mientras ellos van con su chófer en un pedazo de Hummer que consume diez veces lo que ese mismo autobús.

Nuestro mundo, nuestra civilización, se ha montado en torno a aquellos que creen que el ideal es una ultra-monogamia que atenaza nuestro cerebro y nuestro cuerpo. Quienes están fuera de la felicidad entendida como mujer/hombre-casa-hijos-éxito profesional no tienen espacio. Nos han dicho que irse de putas está muy feo pero durante miles de años, desde Mesopotamia al Mont-martre en París las han dejado trabajar porque saben que las necesitan. Esos hombres bien pensantes con sus chaquetas y sus cuellos con papada, su color rojo en la cara al reir nos han dicho que sólo una mujer y el resto de pago e incluso éstas tambien son reprobables.

No he estado nunca con ninguna prostituta. No me apetece por la misma razón que no me apetece pegarme un tiro ni saltar haciendo puenting. Simplemente porque no me da la gana. Es mi elección. Pero ellos no quieren que elijas. Quieren que te cases, que tengas niños y les digas a tus hijos que eso es lo que hay que hacer. Si tienen un comportamiento diferente en la serotonina cerebral, que les den por agujero de ozono. Tienes que ser según los parámetros de lo correcto. Quienes estamos al margen, quienes tenemos un espacio vital diferente estamos condenados a no entenderlos. Nos humillan, nos vilipendian y a veces hasta nos miran con conmiseración como si fuéramos animales heridos. Nos temen. Saben que nosotros podemos elegir. Saben que nosotros podemos discernir incluso en la más terrible sombra. Somos el enemigo y el amigo que preferirían no haber conocido. Es nuestra hora. Es nuestra revolución. Llevemos las tormentas a todos los mares en calma. Agitemos las conciencias. Reclamemos nuestro lugar. Aquí, y ahora, Clan de las Tormentas.

¿Quién teme al Lobo Feroz?

2007-09-17T08:23:00.001-07:00

Esta es mi primera entrada en un blog libre. Es decir, aquí donde puedo escribir porque nadie me conoce. Soy parte de la mierda cantante y danzante del mundo, como dice Brad Pitt en el Club de la Lucha. Es parte, tal vez, de una Revolución. Tal vez, no obstante, no sea más que una auténtica Involución, hacia dentro, mostrando una entropía imposible. Volviendo hacia los orígenes, hacia el círculo interior donde hace frío pero no tanto como fuera.

Envidio, por ello, a los que saben lo que es amar con dos pares. En plan que me muero por estar todo el puñetero día pegado a tu vera. A veces odio mi condición, como una tragedia revestida de vómitos y contada por Faemino y Cansado. Es la expresión de una danza mortuoria sobre el cadáver de una prostituta. Envidio, de verdad que sí, a los que son como el médico de La Fuente de la Vida, cuya única finalidad en la vida y en los siglos de los siglos no es más que velar por la salud de su amada, tratando de crear lazos que sólo el corazón entiende. Odio eternamente ser un vagabundo emocional que sólo espera un amor lleno de muerte en lugar de vida. Morirme contigo si me quieres, matarme contigo si me matas.

Me gustaría poder disfrutar de cada catorce de febrero, cantar cumpleaños feliz, ver a unos niños correteando por mi casa sabiendo que son sangre de mi sangre, carne de mi carne. Ser feliz con lo más simple, con una sonrisa. Envidio de verdad a los que han sido capaces de tener un cerebro en condiciones, con unos niveles aptos de serotonina y que tras fornicar como conejos ven como su testosterona baja sin peligro para su integridad emocional. Envidio a todos aquellos que pertenecen al sector masculino cuyo gen 21 no tiene una pequeñísima extensión de más que les impide ser fieles.

Nunca quise ser un Lobo. Me he vestido infinitud de veces de cordero, pero todos los trajes me estaban pequeños. Tampoco tengo madera de cazador, siempre acabo como una mierda de hiena sonriendo y esperando las sobras. Por eso, mi primera y tal vez más deprimente (espero) entrada va dedicada a manifestar mi respeto por todas aquellas personas que se levantan por la mañana, no, por todas las mañanas de su miserable existencia y son capaces de decir, "quiero a esta persona". Y lo hacen cada día durante al menos muchos años. Sin grandes titubeos. A todos ellos, enhorabuena. Y que les jodan.